Лааадно....
Пересилила я своё "пишу-када-муза-прилетит".
Вспомнила молодость, адаптировала диетические столы под папу. То есть надо пробиться через "суп-пюре это фу!", "это я не ем, потому что не знаю, что это такое" и самое тревожное "я просто не могу есть, у меня язык разваливается". Ах, да, забыла бесценное "ты же непонятно чем по жизни занимаешься, можно ли тебе доверять?"
Можно, папа, можно. Мне вон даже второй муж почти доверяет, хотя как-то спросил, приходилось ли мне убивать, а я лишь стеснительно замялась...
Надо будет диплом повара-технолога сфоткать и папе отослать.

***
А, диплом...
У меня ж детка в этом году домучает свою вышку. И, собственно, хочет замахнуться на магистратуру (или как там сейчас? всё ж постоянно меняется...)
Какой же был скандал, когда он забил на МИРЭА... Ну да я уже писала, что деткин папа попросил меня никому не говорить, что вот такой камуфлет произошёл, мол, бабушки этого не переживут. И я дёргалась как пьяная креветка, потому что врать моей маме - ЧРЕВАТО!!! А мне пришлось...

***
О, вот почему-то Главного Синоптика вспомнила... Весна же, сезон обнимашек