Без заголовка |
Подвинься, Мальвина.
Я - новая муза Пьеро.
Бедняга так плакал, когда ты ушла с Арлекином,
что в чёрные слёзы обмакивать впору перо...
Но клин, как известно, легко вышибается клином.
Вот так-то, Мальвина.
Отныне он мне посвящён
со всеми своими стихами и грустью впридачу.
Он, кстати, просил передать тебе низкий поклон
и фото - с улыбкой и подписью: "Больше не плачу."
Ну что ж ты, Мальвина, уныло таращишься в пол,
нахмурив свои неестественно тонкие брови?
Жалеешь, небось, что поклонник к дурнушке ушёл:
волос голубых не имею, как, впрочем, и крови.
Ну ладно, пора мне и знать... эту, как её... честь!
А то засиделась я. Всё. Не хворай. Убегаю...
Что-что? Номерок телефона? Конечно же, есть.
Записывай...
Имя?
Зови меня просто:
"ДРУГАЯ".
|
Без заголовка |
Господи, прости что я ругаюсь матом, что алкоголя во мне больше чем собственной крови..и что мои волосы пропахли запахом сигарет............
Прости, что доверяю самое сокровенное онлайн, пью виски и не замечаю времени суток за окном..........
Что разменяла любовь и доверие на белые буквы на черной клавиатуре...и ничего не могу с этим поделать...........
Склоняю голову над письменным столом, пытаюсь писать стихи о любви...но ничего не выходит.......
отправляю смс от чужого лица и стараюсь выглядеть старше........
Когда-нибудь все пройдёт и забудется.....но моё сердце еще никак не может выпутаться из сетей интернета....
По ночам мы становимся падшимы суками.чужие машины..мужчины...
а днем одеваем строгие юбки. очки в черной оправе..........и нет больше сил продолжать эту игру........
замкнутый круг.......будь все проклято........
Господи, как же больно..........
|
Без заголовка |
все твои девочки будто бы куколки-
тонкие пальчики, платьица с рынка.
я их читаю подстрочно, по буковке.
хоть и согласна, любая-картинка!
все твои девочки яркие, томные,
брюки в сапожки, и летние бусы.
мажутся блеском и пудрою темной,
волосы прячут под "пепельно русый".
всем твоим девочкам максимум двадцать,
пати, тусовки, и псевдо-веселье.
каждую, милый, ты хочешь помацать.
каждую ты забываешь, с похмелья.
я у тебя что-то вроде подруги:
ласковой, нежной; второй половины.
мы с тобой спорим, как будто супруги.
и по ночам распеваем Дельфина.
я бы, конечно, могла понарошку-
губки надуть, цитировать Басту,
только мою ты сжимаешь ладошку-
только со мной ты готов улыбаться...
к ним же ты льнешь,языком вдоль лопаток,
тянешь за руку в подьезд и кровать.
есть лишь у них один недостаток-
каждой на душу твою наплевать.
Метки: стихи |
Без заголовка |
глупая девочка пишет о наболевшем
и о том что стрелки надо на час назад
выцепляя из памяти только дорогу в ад
ненаписанной буквой в едком дыму осевшей.
говорит о том что времени больше у ночи
и о том что жалеть никогда ни о чем не надо.
невозможность простых человечных взглядов
в том что ты ей был нужен так сильно, так..
...очень.
Метки: стихи |
Без заголовка |
Те женщины, что спят теперь с тобой,
они не знают, сколько сил и страха -
обнять тебя смирительной рубахой,
колоть подкожно, прикрывать рукой -
то крик, то стон... Не знают, как посуда
летит с балкона... как молчать навзрыд,
как жалость делится на боль и стыд,
когда приходят за тобой "оттуда"...
Те женщины, что спят теперь с тобой,
они уже не видели той ласки,
когда не знаешь, где наклеить пластырь,
и кровоточишь вся густой тоской.
Им нет нужды сидеть у изголовья,
шептать: "паскуда... бедненький... родной..." -
и прислоняться к пустоте спиной,
и пульс ловить, давясь своей любовью.
Те женщины, что спят теперь с тобой...
|
Без заголовка |
Давай-ка, купи мне карету, мой мальчик,
Шестёрку вон тех вороных не забудь,
Помчали обратно в пошлую сказку,
Кокаина не будет, разве только чуть-чуть.
И купи мне корсет, да поуже,
Так чтоб ребра скрипели от шелковых лент,
И платье, и платье с брильянтом получше,
И всё же на секс ты услышишь презрительно "Нет".
Мой мальчик, купи мне Версаль с зеркалами,
Так, чтобы в каждом по двести раз я
Я ведь Алиса почти в Зазеркалье.
Скажи мне мой мальчик, ты любишь меня?
|
Однажды |
Однажды я вырасту и забуду свои логины и пароли...
Наткнусь на свои дневники через много лет...
Включу какую-нибудь песню из графы "музыка"...
Сяду на пол и горько заплачу...
Метки: стихи |
Уже не слабая... |
Уже не девочка. Уже не слабая.
Уже курю четвертую за час.
Обрывки снов, слова... Как сказка старая,
Всего один непрожитый рассказ.
Уже не первая. Уже случайная.
Уже последняя в отрезке этих лет.
Твоя загадка - вечная и тайная.
И не забытая. Та, что сказала: "Нет!"
Уже ушедшая. Уже спасённая.
Уже не боль в глазах, а чистый яркий лёд.
Тобой за месть так до конца и не прощённая
И та, что возвращения не ждёт.
Уже не глупая. Уже не странная.
Уже опасная своей больной душой.
И не единственная, а всего лишь главная.
Та, что осталась навсегда... Но не с тобой.
Метки: стихи |
Без заголовка |
Игнорируя нервную дрожь и отчаяние,
выйду я на помост из-за маленькой дверцы.
Мой стриптиз превзойдет все твои ожидания...
я тебе покажу обнаженное сердце.
|
Королевы не плачут!... Им это по силам... |
Хочешь знать, кто из нас потеряет сильнее,
Хочешь взвесить, уверившись, что не внакладе?
Где же рвать - вдоль по сердцу, немного правее?
Душу, как?... Пополам или в клочья, по правде.
Хочешь вычислить степень и дым поражений,
Рассчитать все ходы, разыграв рокировку.
Забирай все победы, архивы сражений -
Все с лихвой, мой король!... Только эту коробку
Не посмей... Там рассветы, и ночи, и ласки,
Что шелками любовь расстилала по ложу.
Все твои поцелуи и нежные маски,
Жаркий шепот, и стоны, и счастье, быть может.
Хочешь видеть, кому будет точно больнее,
Хочешь, зло усмехнувшись швырнуть: - Получила?!..
Только знаешь, ведь кровь у меня голубее.
Королевы не плачут!... Им это по силам...
Метки: стихи |
Иди.... |
Оставь мне запах кофе и иди,
Давай не будем скомкано лукавить,
Истерзанное лето позади,
Еще чуть-чуть и осень будет править.
Еще чуть-чуть и желтых листьев прах
Отправит нас в супружеские спальни,
Оставь мне запах кофе на губах,
И несколько посланий виртуальных.
Оставь июнь тревожный и слепой,
Пылающий июль и август томный,
Запомни меня именно такой-
Чувствительной, обидчивой, нескромной.
Оставь мне запах кофе и иди,
Губами сохраню твою улыбку,
Осознанная осень впереди,
И все имеют право на ошибку.
Метки: стихи |
Без заголовка |
Иногда так хочется прикоснуться к тебе. Прямо до отчаянья. А ты всего лишь меня дразнишь. Проводишь ноготками по спине, заставляя выгибаться от прикосновений. От страха. Обжигаешь шею своим дыханием. Прижимаясь все ближе. А потом засыпаешь в моих объятиях. И тебя уже не пугают раскаты грома за окном. Потому что я рядом. Иногда так хочется, что бы ты была моей. Прямо до отчаянья. Щеки с чуть заметным румянцем. Оттого, что жарко. Волосы, сплетенные в узор черных нитей на белоснежной подушке. Ты как всегда не расчесалась. Размазанная по утрам косметика. А потом визги на весь дом. Приходится тебя успокаивать. Но я рад, что ты моя. Наверное сейчас тебе плохо там, без меня. Но я не могу вернутся к тебе. А все этот чертов зонтик, что во время дождя улетел прямо на дорогу. Теперь меня нет. Точнее я есть, но немного не так. Я вижу, что тебе очень плохо. Особенно во время грозы. Тогда ты сжимаешься в комочек и шепчешь мое имя...(с)
Метки: проза |
Кошка |
Вы знаете, что происходит с кошкой, когда ее забывают гладить?
Сначала она не верит в происходящее. И продолжает ластиться, будто все так, как она привыкла. И никак не может взять в толк, почему он больше не ищет ее первым делом по всему дому, когда приходит, чтобы погладить, заглянуть в ее счастливые глаза и с улыбкой сказать: "А вот и я. Скучала?" Поэтому она бежит здороваться первая и не замечает, что он, машинально почесывая ее за ушком, думает о чем-то совершенно другом.
Затем она начинает задумываться, почему от нее снова нетерпеливо отмахнулись. Может, он просто не в духе? Мало ли что... И покорно ждет ночи, чтобы пробраться в кровать и свернуться клубочком у него в ногах, когда он уже спит.
Когда он впервые в жизни приходит под утро, она понимает, что что-то таки случилось. Она ждет с утра и до вечера, а потом всю ночь спит чутко, боясь пропустить приход самого важного для нее человека. И так безумно радуется, когда он все-таки появляется, что сразу прощает его. Она ведь его кошка.
Однажды недопонимание все же превращается в ссору: он снова ее грубо оттолкнул, а она впервые выпустила когти. И вот он с недоумением и легким раздражением смотрит на нее, обрабатывая поцарапанный палец йодом, а она сидит в самом темном углу и ругает себя за случившееся. Как она могла так с ним поступить? Ведь это же ее он... Ее все чаще посещают сомнения: что же с ним случилось? Может, она что-то сделала не так? Да, это все ее вина - она не была достаточно внимательна... ведь так?..
Он впервые на нее накричал. Она забивается в дальний угол и плачет. Потому что не видит выхода. Слезы тяжелыми каплями падают в пыль, она брезгливо отдергивает лапки от грязных лужиц и торопливо умывается.
Они все время ругаются. Он кричит, она со слезами на глазах шипит на него, с каждым разом все более яростно. И все чаще, вонзая в него когти, не чувствует его боль так, как раньше. Ей стало все равно?
Он пришел злой, уже привычно накричал на нее за разбросанные по коридору тапки. Она подбежала к нему и угрожающе зашипела... испуганный визг, стук падающего тела и скрип когтей по полу. Он ударил ее. Ночью, вылизывая ушибленную лапку, она принимает решение.
Утром он находит только открытую форточку. Она ушла гулять сама по себе. И лишь изредка и с неохотой вспоминает того, кто забывал ее гладить...
Метки: проза |