Ночь. Странное время. Оно сближает нас и в её объятиях мы навеки расстаёмся. Вот тебе и двуединство. И никакого света, только искуственный огонь фанарей, свещающий путь из бара с дешевым пивом домой. Дом, одно лишь убежище, но вот черт, не сбежать нам от мыслей, как не глуши их алкоголем и прочим дурманом они постоянны. Нет покоя душе, везде есть место буре. И вот в объятиях этой бури сижу я, потягивая вино из стакана, и разглагольствую себе. Я так привык говорить с собой, что уже и нужда в собеседнике отпадает, медленно, но верно. Кто сказал что, я псих? У меня просто другое восприятие. И тускло как то, муторно на душе. Я не тот, я не от сюда, и даже понимание того что это просто временный кризих нифига не помогает. Полнейшая душевная апатия, не хочется никуда стремиться, мыслить, чувтвовать. А нет.. надо. Природа такова. Эгоист, что ты тут о себе раговорился? Ты помнишь что сегодня за день? Я помню. Сегодня мы снова вспоминали прекрасного человека, который, как не кошунственно это звучит, ушел вовремя, выведя нас из ступора. Жаль... мы так много не сказали тебе, не узнали о тебе, дорогая.