Прости мне мое немногословие. С людьми, которым мне сказать нечего, ничего важного, потаённого, искреннего, заботливо выношенного, взращенного изнутри - с такими людьми, т.е. со всеми окружающими, мне легко даётся жизнерадостная болтовня или вдумчивые разговоры на серьезные темы, но только тебе мне всегда хотелось говорить, рассказывать, делиться, замирая в ожидании ответа как вердикта. Но всегда был невидимый, но прочный барьер, который теперь просто глухая буквально физически осязаемая стена. Я так много хочу сказать, разделить, спросить, услышать, но я молчу, и, заталкивая всё это в себя, всё равно внутреннюю пустоту этим заполнить не могу, остаюсь всё так же страшно до невесомости опустошена, что не только не мешает чувствовать боль, но лишь усиливает её. И всё равно, поймёшь ли ты это, прочитав или просто задумавшись и интуитивно почувствовав. Всё равно, потому что что тут сказать, что сделать, как разрубить этот узел - в последнее время я всё больше склоняюсь к мысли, что никак.
Это всё так же больно.