Ужель, мой Бог, и мне предрешено подохнуть от скуки под забором? Число новых писем равно нулю, число идей, что бы такое отчудить, равно нулю, объем познаний по дискретной математике слабо колышется опять таки возле нулевой отметки. Но особенно меня угнетает 0 новых писем. Ведь я вчера отправила по почте 182 робких поцелуя с просьбой в случае, если они не понадобятся, мне их вернуть, но только не выбрасывать. Теперь меня начинает тревожить судьба тех поцелуев. Ведь они были такими робкими, что недостаточно нежное с ними обращение способно их просто-напросто убить. Вы можете себе представить 182 мертвых поцелуя?