Решает миг, но предрешает час,
Три дня, неделя, месяцы, и годы.
Художник в миге – взрыв в жерле природы,
Просветный взор вовнутрь Господних глаз.

Поэты. Братья. Увенчали нас
Не люди. Мы древней людей. Мы своды
Иных планет. Мы духа переходы.
И грань – секунда, там где наш алмаз.

Но, если я поэт, да не забуду,
Что в творчестве подземное должно
Вращать, вращать, вращать веретено.

Чтоб вырваться возможно было чуду,
Чтоб дух цветка на версты лился всюду,
Чтоб в душу стих глядел и пал на дно.