строки за строками, символы за символами, точки, запятые, слэши...и вдруг за всем за этим начинает проступать дыхание живого человека. кажется, что оно колеблется от смеха, чуть сбивается, хмурясь, прерывается, когда его обладатель озадаченно кусает себя за губу.. ты начинаешь ерзать от нетерпения на стуле в ожидании письма или комментария.. тебе снится открытое окно эксплорера, на котором в жутких помехах выступают глаза, которые смотрят в душу.. твою душу с неподдельным интересом. вся голова наутро забита этими глазами, они невпопад вылетают изо рта, лепятся в договора вместо подписи, подмигивают из чашки с кофе.. к вечеру ты уже четко понимаешь, что хочешь видеть остальное. ты выманиваешь "глаза" на откровенный разговор, распаляя ширину их зрачков, распаляясь сам. спустя короткий промежуток времени, ты получаешь изображение. сидишь, нервно выкручивая в пальцах сигарету, кантуя свои мысли в соответствии с тем, что сейчас кажется тебе реальностью. дальше следуют слова, принадлежащие владельцу портрета. и ты, отбрасывая промелькнувшую мысль о том, что их тембр задан твоими генами, находишь все преимущества в картинке, какие только возможны..
проходит еще несколько сотен часов. ты понимаешь, что увидеть свой отпечаток в душе того человека тебе жизненно необходимо. ты берешь билет, привязывая все семейные и родственные связи к столбу на вокзале. едешь, нервно поглощая покупной кофе стакан за стаканом. на перроне стоит человек, в голове которого копошатся твои мысли. ну, может, мысли, что стали твоими. вы молчите, потрясенно вглядываясь в проносящиеся мимо пятиэтажки и прохожих. вы не можете сопоставить то, что говорили друг с другу, с тем, что вы держите друг друга за руку. вы добираетесь до квартиры\гостиницы, до любого места, где бы люди извне не видели, насколько вы голы друг перед другом.. вы говорите ничего не значащие нервные фразы, пьете напитки, не понимая их сути. потом один из вас - тот человек - делает шаг. .... .
ты уезжаешь, понимая, что можешь с этим жить. человек остается, понимая, что ему жить больше не чем, только этим.
вы больны и не можете говорить больше. вам хочется смотреть друг другу в глаза, касаться друг друга, передавая кончиками пальцев то, что раньше выражалось строками за строками, символами за символами, точками, запятыми, слэшами...
и появляется то, чего словами не рассказать, что вырывает все струны, которые скручиваются от бессилия в узлы, беспомощно накапливаясь под ногами.. стремительная парабола влюбленности..

живя в нашем с тобой мире, кадавер, начинаешь ценить все ВО ИМЯ этого взлета, убеждая себя, что у человека всегда найдутся салазки, дабы скатиться вниз без ущерба для себя, - это же не жизнь изо дня в день, это же жизнь из инеточаса в инеточас...
я знаю, ты скажешь, что я не права.. да, я не права. но я знаю, где именно лежат во мне эти силы, которые молча кивнут: "иди, человек ждет".


пс: вот такое у меня сегодня настроение..