- Мам, ну перестань же капать мне на мозги! Возможно, лет через двадцать, когда ты умрёшь, я и воспомяну тебя добрым словом...
- О, отлично, это меня очень порадует, ты что!
- ...но сейчас-то тебе не будет лучше, если я буду постоянно ходить и на тебя злиться!
- А ты не злись, что тебе, делать нечего! Вообще в определённом возрасте на то, что говорят родители, уже забивают.
- Да? Ну и прекрасно, я начинаю тогда!

Ну вот, разрешение получено. Удивительно, но, похоже, до сих пор я не забивала на слова матери в основном потому, что думала, что её это ужжжасно расстроит. Узнав, что она считает это закономерностью, я вернулась в довольное уравновешенное состояние. Сегодня мне сказали, что меня не представляют грустной. Всех представляют, а меня нет. И это, чёрт возьми, ещё как приятно.

Не спала с трёх ночи до восьми утра. "Не спала" - сильно сказано, лежала со слипающимися глазами и упорно работающей в каком-то неясном направлении головой. В результате помню страшный сон про кошку, неведомо как оказавшуюся у нас в квартире и потом на меня бросившуюся. Потом проснулась и поняла, что ещё четыре часа пытаться уснуть. Так вот и провалялась до утра... А завтра наконец к первой паре. Бррр.

Постепенно возвращаюсь в музыкалку. Теперь осталось только как-то её устаканить с парами, домашкой, работой в ФМШ, тренировками по таэквон-до и так называемой "культурной жизнью", то есть бесцельным шлянием по Москве в компании человека с якобы корявыми пальцами, который закалку понимает как хождение по морозу иногда и в расстёгнутой куртке. Чудно, жизнь полна и полна смысла.

Франц Кафка методично выносит мой мозг. "Процесс" оставил после себя смешанное ощущение жалости и недоверия: не может быть, чтобы человек серьёзно проповедовал  т а к о е  непротивление. Даже не непротивление, а просто бездействие. Абсолютное бездействие - лечь и умереть. Прочитаю "Замок" и тогда выскажусь окончательно и подробно, но пока впечатление таково: притча, растянутая на роман, оставляет угнетающее впечатление. Потом перейду на Стругацких - они хотя бы просто нагружают, а не заставляют думать, "что хотел сказать автор".

Почти полностью вспомнила стихотворение про лошадей, которое учила в средней школе с дичайшими страданиями и воплями:"За что?" и "Зачем?". А оно, оказывается, прекрасно. То самое:"Кони шли на дно и ржали, ржали..."