Болезнь прогрессирует, исход неизбежен.
В медкарте, вздыхая, что-то пишет врач.
- Я вылечусь доктор? - Конечно, конечно...
Взгляд опуская, желает удачи.

Хроническая форма, уж я-то знаю.
Расстройство привычек и влечений.
Скажу про себя "вот и всё" и глаза закрываю.
И лестничных клеток больницы считаю ступени.

Лекарство ещё не придумано, нет панацеи.
Не думать теперь о плохом - это самое верное.
Всё принял, как есть. И почти что себя не жалею.
Но нервная система всё же такая вся нервная...

Гостинцы, подарки. Друзья и родные.
Приходят ко мне, утешают, слова говорят.
И не замечают, что я стал другим, и отныне -
Сарказм как спасенье. Надежа как яд.

Удобная койка и лик циферблата.
Однообразно, скучно и фатально. Пусть.
Я каждую неровность потолка своей палаты
Давно заприметил и знаю теперь наизусть.

Можно пытаться водить судьбу за нос.
Можно молиться и в чудо верить.
Но только не тогда, когда твой диагноз -
Эф, шестьдесят три, точка, девять...


16 июня 2013 (c)