Что-то бабочки залетали. Что-то они фиолетовые. А я - ничего, слежу за каждой, предоставляю зрачку свободу действий. Он весел, прыгает, ужимается. Устал, свернулся калачиком, черной точкой пометив глянец глаза.

Яблоко, оно такое, Оно такое игривое, воздушное, глазное. Ромбики переливающихся кристаллов придают каждому яблоку неповторимый цвет.

Бабочка устает, садится на руку. Она колется, она колет всю руку.
С каждой бабочки на тело пересаживаются миллионы комариков с полными брюшками. Пускают в меня кровь, надувая мышцы северным ветерком. Напрягаюсь, пульсирую.

Взмахи крыльев складываются в чудесную симфонию, непрестанно звенящую в ушах. Бабочки поражают мозг, каждую извилину. Покрывают его тело пыльцой соседнего, такого близкого человека.

Па и реверансы, воздух вокруг искриться. Бабочки взрываются, оставляя сноп ярких красок после себя. А мне не жалко. Они не умирают, просто так проще улетать все выше и выше.

Бабочки не живут просто так, бабочки нужны для жизни других.

Г.