Он падает с неба, Белый. Пушистый и тает
Его я сметаю с капота машины
Чернеет и превращается в воду
Впитает газета упавшая
Потяжелеет на миллионы кристалов
Испорченных воздухом тёплым

Настроение сейчас - Просыпаюсь
В колонках играет - Обсуждение