Бля... даже приблизительно не знаю, что написать сейчас. Когда у тебя хроническая бессонница, ты и не живёшь вовсе. Всё становиться серым и скучным. Ни до чего нет дела. За своей жизнью ты наблюдаешь будто со стороны.
Вчера поздно ночью вышел на улицу и просто шел... шел вперёд, ни на секунду не останавливаясь. В голове чувство полного спокойствия, идти тяжело, смотреть и дышать тяжело... это от морфина. Я ничего не чувствовал. Ничего. Дошел до Штефана, дотронулся до входых ворот и пошел обратно. По пути ко мне привязался какой-то пьяный мудак, начала что-то спрашивать, руками махать. Потом полез ко мне в карман, за что и получил удар по горлу. Он упал и начал корчится. Я наклонился и добил в подбородок. Да живой он... живой. Что ему сделается...
Пришел домой и сел смотреть телевизор. Глаза красные, как жопа у бабуина.
Бля... когда же это закончится... хочется или сдохнуть, или убить кого-нибудь...