Рабочая зарисовка.
Рита (не знаю, как её должность называется новомодным иностранным словом, а раньше на производстве её должность называлась мастером), голосом доброй бабушки:
-Танюша, возьми булочку, вот маслице, намажь, положи сверху сыр, знаешь как вкусно!
Я стервозным голосом:
-Вообще-то мне мозгов хватает, чтобы сделать себе бутерброд без подробных инструкций!!!!!
Рита, голосом доброй бабушки:
-Танюша, съешь бутерброд.
.......
через 15 минут я :
-КАКАЯ сволочь собирала комплекты, ведь русским языком было сказано крышки должны быть МАТОВЫМИ!!!!!!!
Рита, голосом доброй бабушки:
-Теперь ты понимаешь, ПОЧЕМУ Я ТЕБЕ ТАК ПОДРОБНО РАССКАЗЫВАЛА КАК ДЕЛАТЬ БУТЕРБРОД??????

дала сыну почитать, что я о нем думаю, он обиделся, сказал, что он себя никем не возомнил, а были совсем другие обстоятельства, ну вот как, с вами мужчинами разговаривать, я начинаю верить, что женщины и мужчины представители разных цивилизаций, помнится был такой рассказ, кажется у Веллера......Нет, не у Веллера, у Лукьяненко. В "Атомном сне", сборнике. Рассказ называется "Переговорщики"

В воскресенье сын принес дневник на подпись, а там двойки по литературе стоят стройными рядами!!!! Спрашиваю:"За что?" в ответ кратное: "Значит было за что!" Хорошо дочка рядом в этот момент оказалась, она ему мозги прочистила.... Тоже мне, написал пару стихов и возомнил себя гением, считает, что стал равным Великим и теперь можно чужие стихи не знать, своих хватит

Почему когда что-то рушится, то рушится глобально, а самое обидное, что этому помогают самые близкие и любимые люди....

Расчищаю полочку в холодильнике, чтобы положить яйца: "Вон у нас сколько лекарств, а вы говорите -есть нечего".
Сын решил прокомментировать это, на себе испытывать, видимо, не решился, на коте проверил, судя по морде, эксперимент удался!

Зуб даю, фотка оригинальная, без монтажа фотошопа

Едем с дочкой в автобусе, она показывает в окно, там огромный плакат: "Цемент", рядом второй: "Аренда". Вот интересно, что имели в виду авторы? каким образом возвращать цемент после его аренды?

Едем с дочкой в электричке, появляются контролеры с возгласами:
-Приготовьте проездные билеты и документы.
Я показываю проездной, дочка отдает десятку.
Контролеры уходят .
-А вот интересно: десятка-это проездной или документ?
-На ней же написано: билет банка России,значит-проездной.

Аська- философская программа. Чем больше я в ней сижу, тем больше задумываюсь:"Кто я?" и с удивлением поняла, что однозначно я могу ответить только на один вопрос: "Как меня зовут?" хотя тоже с приходом в аську оказалось что имен, т.е. ников у меня несколько, это что же получается размытый временем образ какой-то, а народ почему-то начинает нервничать и требовать, чтобы я не отвечала вопросом на вопрос, ну как я могу отвечать без уточнений, это как в том анекдоте про перчатки..."Вот вам унитаз, вот кафельная плитка из туалета, задницу я вам вчера показывал! Дайте мне ТУАЛЕТНУЮ БУМАГУ!!!!!!!"

Словоохотливые мужики в аське постоянно меня спрашивают, есть ли у меня хобби. и так они меня задолбали этим вопросом, что я сама стала его задавать себе, ну не может уважающий себя человек без этого, а я себя очень уважаю. Работу хобби назвать нельзя, потому как я за неё деньги получаю и она меня кормит. Всякие там вязания и вышивания я забросила сразу после гибели мужа, потому как пришлось самой на жизнь зарабатывать, а этим себя не прокормишь. На даче у меня растут сосны и грибы с ягодами, наверное, скоро по решению совета садоводческого меня оттуда попросят, мешает соседям мой участок, трава сорная растет, и опять же сосны, березы...... Короче, ни одно приличное женское увлечение меня не привлекало и тут я поняла: Вот же! Вот же оно!!!!!! Я детей своих люблю, кто мой дневник читает, знает, что таких деток вырастить много денег надо, и люблю я дело рук своих безмерно! (или не рук? ) Короче я успокоилась и теперь твердо знаю, что лучшего хобби мне не найти!

У сынули на сервере есть такая общественная игрушка в смысл жизни, предпоследнее высказывание мне понравилось больше всего, интересно кто это такой умный у нас в городе:
"Жизнь - это лишь шаг к смерти, поэтому смысл жизни в том, чтобы шагнуть в правильном направлении"

Паладин сидел на берегу. Ветер трепал его челку и заставлял щуриться. На небе практически не было облаков, а по воде бегали мелкие волны. Мир начинал дышать полной грудью, ведь Зло в _материальном_ понятии было искоренено. Паладин, люди звали его Героем, был одним из участников священной войны против Дьявола, Баала и их слуг. А сейчас

По примеру гаЛИРеи, я решила сделать выставку работ моей дочери, вот интересно, мужчины тоже написаны с художника или все-таки были натуры?

Без названия (Пачка сумбуров)
Прелюдия

Я двигаю фигурки, осторожно, медленно.
- Ты не сможешь постичь смысла и прелести этой игры, Хоррор-сан.
- А я-таки попытаюсь, сенсей.
Страшно делать следующий ход, можно лишиться будущего. И все, что ты сделал до этого будет лишь пылью. По краю приютились две фигурки. Это мои следующие жертвы. Они падают на пол с легким и приятным цоканьем.
- Я смог, сенсей.
- Нет, это ты так думаешь. Тебе надо еще многому учиться, ведь в поисках нового ты забыл о старом и не видишь очевидного. - Он потянулся к доске и спихнул две лежащие рядом одинаковые фигурки с замысловатым иероглифом. - Ты проиграл самому себе. Махджонг - это тебе не сакэ с бутоном лотоса. Нужно чувство меры и вкуса.
- Это всего лишь игра.
- Это не игра. Это познание самого себя. Запомни.
Я поклонился и начал заново. А затем получил увесистый подзатыльник.

* * *

Как приятно выспаться. И как неприятно видеть сны, особенно, когда они против тебя.
Сегодня что-то новое: мы летим на самолете. Мы - это я, неусразный очкастый тип, нестройная высокая барышня с длинными золотистыми волостами и пухлой рожей и непонятного рода и племени существо. Что-то среднее между котом и троллем.
Самолет изнутри не определить. Но, кажется, B-17 времен Второй Мировой. Мы летим над бескрайним океаном. Видимо, бомбить Японию. Но сегодня сон не ведет себя так, как подобает, по-исторически. Самолет не сбрасывает ядерные бомбы, а летчики не кричат от радости, поливая огнем из заклинивших пулеметов кукурузники. Потому что летчиков нет.
Тем не менее, это никого не пугает. На борту царит полное спокойствие, мертвую тишину разрывает лишь хруст костей кототролля - он только что проснулся и потягивается. И с таким же равнодушием прорывает обшивку самолета.
Но ничего не меняется. Все сидят на своих местах и не обращают на это внимания.
В дыру влетает комарик и садится на руку барышне. Та вдруг начинает дергаться. Кототролль поднимает голову и пялится на агонию девушки.
- Ничего страшного, - не отрывая взгляда от потолка шепчу я. Непонятно кому - кототроллю или себе самому, - всего лишь предсмертные судороги. - поворачиваюсь. На месте, где не так давно сидела барышня, закинув ногу на ногу, сидит скелет. - Как это - умереть? - обращаюсь я к скелету.
- Да никак! Не больно, да и не особо страшно. Неприятно. Неуютно. - скелет усмехается.
- Мне пора, - мурлыкает кототролль, поднимается, - наверное, смерть - это плохо.
- Может быть. - тяну я, - но я еще не решил.
- И не решишь. Да и скелет, я думаю, не решил еще.
- Не-а, - без раздумий крякнул скелет.
- Тогда прощайте, - говорит кототролль и прыгает в брешь обшивки. За ним дыра затягивается, а из кабины слышатся неясные окрики на незнакомом языке. Мы подлетаем.
- Наверное, все-таки не плохо. - задумчиво произносит скелет.
- Не знаю...
Правый мотор начинает истошно кряхтеть и выплевывать клубы черного-черного дыма. Останавливается. Мы летим прямо в объятья Земли.
- У нас еще есть время, чтобы решить, - с улыбкой говорю я. Гремит взрыв.

Я не просыпаюсь в холодном поту и не ору от страха.
Потому что не спал.

(C) BiOBER, 09.06.03

Что бы мы, женщины, делали без мужчин, даже если им всего 15 и они не умеют готовить......

Из раннего

Я в пыльной комнате. Один.
Темно и сухо в заточеньи,
Но стук по стенке ухо режет
И нервы гложит, убивает
Все чувства, все былые страхи.
Я в пыльной комнате. Сижу.
Не виден свет из тёмных стекол,
Их неразбитая мораль меня ведет
От стенки к стенке. Стук утих,
Но дождь теперь в ушах забился
И хочет увести меня. Из комнаты ?
Или из жизни ? Мне не понять пока,
Не мертвый. Лишь капля крови на
Окошке напоминает о забвеньи,
О том что все мы - лишь останки
Для будущего, для потомков...
Им все равно, что будет завтра,
Мне тоже все равно. Один.
Устало пялюсь на окошко...


(C) BiOBER 02.12.02

Интересно, откуда в 15 летнем ребенке такие мысли?

Красота...
Красота - она мир спасет. Уверен. Если не сомнет в бесформенный и бессодержательный комок, то точно спасет.

Красота...
Зачем человек пытается ее поработить? Приручить, заставить жить в неволе ради одного лишь мимолетного желания? Не знаете? Ах, вот как. Нет, братец, я вашу точку зрения не разделяю.

Красота...

"То ли музыки и цветов хочется, то ли зарезать кого-нибудь" (С) "Обыкновенное чудо"

это уже сын изваращался, дочь на такие подвиги не способна
* Исполнять под гитару в дружественной компании на мотив песни "На поле танки грохотали..."

На коврик ляжет мышь-старушка
И проц протяжно зажужжит.
Вот загружается квакушка,
И скрин загрузочный стоит.
И только карта загрузилась,
Как рьяно квакеры бегут
А в жилах кровь остановилась,
Да кровь на карте там и тут.
Вот затрещали пулеметы,
Ракеты в воздухе свистят...
Но в бой несутся идиоты -
По башне рвутся получать.
Резня случилась - мяса много,
Да запах пороха стоит,
Я ламер`У отрезал ногу -
Теперь быстрее побежит.
Свистят заряды рядом с ухом,
И в плоть вонзается едва -
Сражен победным вражьим духом,
Теперь по фрагам №2.
И, озлобленный пораженьем,
Хватает квакер BFG,
Да наслаждается мгновеньем
Кровавой драмы в полутьме.
Но вот досадная засада -
Засели кемперы с рельсой
И здоровенная граната
Пообещала им покой.
Почти конец по fraglimit'у,
А все в статистике 2-й,
Но дух врага почти разбитый
И вид врага совсем больной.
Достав картинно пулеметик,
Неспешно двигатель завел
И только высадил патрончик,
Как окаянный шнур подвел...

В углу смеется сипло квакер,
Все вспоминая про "коллег",
Но так никто и не узнает,
Что с ним случился дисконнект...

(c) BiOBER 15.01.03

И как только люди умудряются болеть неделями, я всего один день лежу , а желание умереть крепнет с каждой минутой, дочкин опус как нельзя более кстати..
В чем дело?..

В чём дело? Ты боишься меня? Тебе не по себе, когда я прохожу рядом? Не бойся, не надо. Страх еще никогда никому не помогал. Ты не сможешь меня полюбить? Сможешь. Не зря говорят, стерпится – слюбится. И тебе придется меня терпеть. А не сможешь полюбить – не надо. Хотя лучше бы смог. Может быть, ты и сам придешь ко мне: не всё же мне за тобой бегать.
Ты думаешь, я схожу по тебе с ума? Нет. Просто я выбрала тебя, значит, ты мой. Я могла бы быть с кем угодно, но мне нужен лишь ты. И я приду к тебе. Одна. Как всегда одна. Ты думаешь, что если окружишь себя сотней друзей, то они смогут мне помешать, смутить меня? Ты не прав. Я не знаю, что такое робость.
Ты думаешь, что сможешь от меня откупиться? Как ты заблуждаешься! Я не дорогая проститутка. Мне не нужны деньги.
Хочешь, я приду к тебе красиво и эффектно? Хочешь? Хорошо, я подумаю. Но в любом случае я буду с тобой. Даже если ты станешь нищим. С милым рай и в шалаше.
А давай устроим свидание? Правда, ты меня еще не знаешь. Ну что ж, будет свидание вслепую. И только попробуй на него не придти. Хотя ты все равно будешь моим.
И самое неприятное, что даже никто из сотни твоих друзей меня как следует не знает. Даже как не_следует не знают. Такая уж я таинственная.
К чему тебе становиться на ноги, когда все равно придется вставать передо мной на колени?
Зачем ты глотаешь эти таблетки? Думаешь, они помогут тебе от меня уйти? Напрасно. Я твоя и только твоя. Навеки. Навсегда.

Я Смерть твоя.

(C) Satis, 11.09.03 ..

О Мире

Можно не уметь ползать,
Но при этом летать, как птица.
Можно дарить розы,
При этом втыкая спицы.

Можно жить до утра,
Надеясь в ночи не засохнуть,
А можно напиться дурного вина
И в грязной канаве сдохнуть.

Можно писать стихи,
Но при этом плевать в душу.
Можно вершить грехи,
Но молиться на печку в стужу.

Двоичный бред в голове,
Язык разворочен в клочья.
Зачем мечтать о мечте?
Уйти - гораздо короче.

Холодный точеный нож
Параболе в бок уперся.
Милая, ты не умрешь.
Не верь, не проси, не бойся.

Оранжево-белый песок,
Алмазами блещет море -
Эфирного мира кусок,
А в нем - небольшое горе.

Командная строчка. deep.
Цветная пурга летает.
У стенки смеется VIP,
С террором в карты играя.

Куда укатился мир?
Где смех и цветные ленты?
На улице пьяный тир,
И тонут в грязи континенты.

(C) BiOBER 27.05.03