Из раннего

Я в пыльной комнате. Один.
Темно и сухо в заточеньи,
Но стук по стенке ухо режет
И нервы гложит, убивает
Все чувства, все былые страхи.
Я в пыльной комнате. Сижу.
Не виден свет из тёмных стекол,
Их неразбитая мораль меня ведет
От стенки к стенке. Стук утих,
Но дождь теперь в ушах забился
И хочет увести меня. Из комнаты ?
Или из жизни ? Мне не понять пока,
Не мертвый. Лишь капля крови на
Окошке напоминает о забвеньи,
О том что все мы - лишь останки
Для будущего, для потомков...
Им все равно, что будет завтра,
Мне тоже все равно. Один.
Устало пялюсь на окошко...


(C) BiOBER 02.12.02