В колонках играет - Panic at the Disco – I Constantly Thank God for Esteban

В палитре тех дней уж высохли краски
Оставив масла мазки  
Мы верили оба... Но это лишь сказки
Разбитой картины любви

 

       Расположившись перед холстом, мой друг (назовём его "художник") взял кисть и, пососав кончик, неуверенно обмакнул её в палитру. Выждав с минуту, как бы боясь испортить уже готовое полотно последним штрихом, он сделал мазок. Внезапно лицо его преобразилось, брови срослись, стали похожи на чёрную мохнатую "галку", взгляд стал напряжённым, движения более порывистыми и страстными. Взмах за взмахом  на холсте появлялись всё новые и новые мазки, создавая еле обрисованный образ возвышенной натуры.

       Я сидел поодаль, выбрав самый удачный ракурс: и лицо творца, и его творение были одинаково видны мне. И удивительную вещь я наблюдал: по мере приближения к финалу лицо, жесты, мимика, глаза, в общем всё становилось нежным, заботливым, благодатным, возможно где-то проскальзывало мимолётное чувство любви и верность своему произведению, своей идеи, воплощённой наяву.

      Вдруг что-то переменилось. По лицу прокатилась еле заметная трещинка, которая предала ему очень выразительное выражение отвращения и призрения. Зная себя, я сначала подумал, что утерян тот возвышенный миг вдохновения, помогающий нам открывать миру новое, но нет. Я ошибся. "Художник" взял в руки холст, на котором едва-едва успели покрыться коркой свежие краски. Его лицо испещряли злоба и ненависть. Он был страшен как никогда раньше. Если вы видели хоть раз в жизни, когда-либо злобу, которая идёт прямо из души человека, от самого сердца, этот испепеляющий взгляд, все эти эмоции и выражения лица, отличающиеся от злобы физической, то вы меня поймёте. В один крохотный миг он разорвал  свою "картину" в клочки, неоставив ничего, кроме аромата свежих красок и клочка, на котором было изображено неописыуемой красоты лицо, без нижней части, упавшего мне на колени. В этих глазах было столько благородства, любви и преданности, что они свели бы с ума любого, заставив идти за собой на край света. Увидев что "душа" картины осталась жива, он схватил этот обрывок и, чтобы уничтожить наверняка эту прелесть, поджёг.

       Аромат кабинета химии наполнил эту миниатюрную мастерскую. Друг мой остался без сил - налицо было полнейшее духовное истощение: глаза опустели, кисть выпала из рук. Со стороны казалось, что он впал в полнейшее отчаяние, но внутри него шла непримиримая борьба разума с сердцем. Понимая что это такое, я поспешил удалится, закрыв за собой дверь.

 

       Так и мы, подобно художникам, создаём картины нашего счастья, начиная с первого мазка и заканчивая последней трещинкой на холсте. Но подлинные произведения искусства живут в веках, подогреваемые вечным огнём любящей души.

Серия сообщений "Записки из жизни":
Часть 1 - [записки из жизни #1]
Часть 2 - [записки из жизни #2]
Часть 3 - [записки из жизни #3]
Часть 4 - [записки из жизни #4]
Часть 5 - [год и месяц назад]
Часть 6 - [ЗАПИСКИ ИЗ ЖИЗНИ #5]