for Sterva

Эта осень рождается. Стоны ее листвы -
Рассыпаются медью. Оставить его в живых,
Все равно, что в эпиграфе переходить на «вы».
Приручая героя, даруй ему право тени.
Он случается истиной, брошенной во вчера.
Обреченный почувствовать тонкий изгиб пера.
Выводя между строк «мой любимый, тебе пора».
Для того, чтобы рифмы до осени опустели.

Эти сказки написаны, чтобы по ним ступать.
Пожелтевшие парки. Заслуженный листопад.
Поцелуи как пули. Прощай его невпопад,
Перед выходом в осень, лаская строкой ключицу.
Я шепчу тебе - «Детка, скажи мне - кого мы бьем?
Это наши герои, их проще любить живьем».
Только осень привыкла настаивать на своем.
И сезону соленых дождей суждено случиться.

Нас накажут. Нас просто обязаны наказать:
За внезапные руки, заплаканные глаза,
И за то, что по-прежнему нам рукоплещет зал,
Не прощая молчания, жалости и печали.
Не найдя откровений герой разобьет стекло.
От чего станет правильно, пристально и тепло.
Эта осень рождается, пряча нас под крыло.
Заставляя бескрылых богов пожимать плечами.


© Татьяна Ткачева-Демидова