Итак, дамы и господа, недавно я с горечью осознал, что не смогу никогда изобразить нечто литературное. К стихам даже и близко не подойду, в мыслях даже. Но ведь даже рассказика, новеллочки, сценаричека или повестушки захудалой не получится из себя выжать. Ведь кто такой в сущности писатель, этот небожитель, этот любимец народов и правительств, этот супермен, на темечко коего плюнул, рыгнул, покакал, пописал товарищ Богов или легонечко эдак потрепал-шлёпнул-дербалызнул-наебнул(простите за мужской глагол)-пиннул(простите за женский глагол) по щёчке, плечику или ягодичкам (ударил напряжением 222 вольта по таинственной извилине в его тёмном допрежь мозгу)? Ну, кто ж он?! Как я, человек, лишённый сей божественной искры (практически тварь дрожащая), понимаю, главное отличие Настоящего или просто маститого писателя – это сила воображения, мощА фантазии. Т.е. сиё высшее существо запросто может оттолкнуться от какой либо безделицы, пустяшного случая, побасенки, просто «сора», наконец, и увести очарованного читателя в сияющие высоты космоса и зияющие глубины психологии со всеми извивами сюжета, да ещё и нашпигует текст абсолютно выпуклыми персонажами и такими словечками и выражениями, которые переживут века.