И вот вроде бы она лежит рядом, полностью твоя. Под теплым одеялом или же по махровой простыней. Может вообще лето и вы лежите раскрытые. Но не суть. Ты просто хочешь вдыхать запах ее волос. Сжимать ее теплую руку. Шептать на ухо наспех придуманную историю. Тебе хорошо. И ты всем сердцем веришь, что она чувствует то же самое. И она чувствует. Доверяет тебе. Ты счастлив, ведь сейчас, тебе нужно так мало. Запах ее волос, ее теплая рука, искренние и уже до боли родные глаза.
Ты смеешься потому что смеется она. Тебе хорошо потому что хорошо ей. Ты счастлив потому что можешь сделать ее счастливой.
Все проходит. Проходит дождь. Проходит боль. Проходит жизнь. Только этот момент не пройдет никогда. Он так глубоко сидит в твоем сердце, что ты готов навсегда остаться мальчиком с глазами-топазами и старым граммофоном. Наплевать на все и сделать ее счастливой. Ведь ты можешь. И она об этом знает. Просто ждете вы, когда Париж будет там внизу, а вы высоко в небе. Вечно молодые, вечно пьяные. И не от алкоголя. А от любви.