(Все написанное, основанно на нереальных событиях. Все совпадения случайны).


Её каштановые длинные волосы, укрывали голые плечи. Она сидела на кровати, облокотившись на стену, выкрашенную в бледно-бирюзовый цвет. В комнате царили тишина и мрак. И казалось здесь нет ничего живого, как и не были одарены ее глаза жизненной энергией. Стены давили на нее, ком в горле не давал спокойно дышать. Казалось все вокруг утихло настолько, что девушка слышала биение своего сердца. Удар, удар еще один… На какое-то мгновение показалось, что всё может кончиться. Дикий страх одолел разум, тело сковало, голова стала ватной, а ноги похолодели. Было страшно, она не могла не о чем думать в этот момент.
«Душит» - как-то жалобно простонало это слово у нее в голове. Будто это говорил кто-то другой, а не она.
Через несколько минут, животный страх пропал наступило одалевание мыслью. Всего лишь одной, и пожалуй единственной, которая могла ее вообще волновать.
Капли пота выступили на лбу, бросило в жар… Всё было, как в бреду. В прочем вся ее жизнь в последние 2 года и была полным бредом, о котором она так сильно жалеет.
Она терзала себя вопросом «Зачем я сдалась?! Зачем?!». И тут же, будто вынося себе приговор, говорила какие-то обрывки фраз, которые могла понять лишь только она…
Стало совсем невыносимо душно. Ей захотелось вздохнуть свежего воздуха. Она открыла раму, села на подоконник и с поднятой головой, но закрытыми глазами вдыхала своим небольшим вздернутым носом, свежесть июльской ночи.
«Чёрт возьми! Как же хорошо…как же хорошо…» - бормотала она. Хотелось, что бы вот так можно было олицетворить свои последние 2 года, как покой и свежесть, тепло и беззаботность. И так же дышать полной грудью. Но всего этого у нее не было. За последние 2 года, она написала книгу, которую не оценили по достоинству критики и она не вышла нужным тиражом, так, жалкие 500 экземпляров. Для нее это было ударом. Но самое страшное ее еще ждало после… Через год, после не удачи с книгой, у нее умер муж. У него был СПИД. Бедняга, кутил в свое время много… Ей было не легко смириться с кончиной мужа. Казалось, что нет смысла жить дальше. Коллеги после ее творческой неудачи, отвернулись. Любимого человека не было. Вдохновению тоже не откуда было взяться. Так она и осталась одна в своей квартирке, с гнетущими бледно-бирюзовыми стенами в спальне; в центре Питера.
Сначала было пристрастие к алкоголю, но его она никогда не любила. Поэтому решила попробовать «мягкий порошок». От него и озарения в творческом направлении приходили и забыться, расслабиться она была не прочь.
Так и прошли 2 года, но на протяжении их она, как изподтишка мучила себя, тем самым вопросом «Зачем я сдалась?! Зачем?!».
Будь воля Божья, вернуть время вспять, она обязательно сделал бы все по-другому. Вся ее жизнь была бы другой. Но было уже поздно что либо менять. Время оно, не ждет. Особенно, когда ты над ним издевался, оно начинает тебе мстить в будущем.
Врачи вынесли приговор, день назад. Ей осталось жить максимум неделю.
И все так же бледно-бирюзовые станы, продолжали на нее давить. Ком в горле от страха и обиды не отступал, а ноги были ледяными.
Она сидела и вдыхала, возможно, последние глотки июльской прохладной ночи.
Она молчала. Молчало всё вокруг в эту ночь.
А на утро, шел дождь. Он был похож на тот самый «мягкий порошок»… Такой же мелкий и такой же мерзкий.