Где сгорают последние блики
утомлённого за день луча,
отчего так бледны и безлики
тени те, что бросает свеча?

На мои опаленные чувства
не наложишь надежды бальзам
и душе- то, поверьте, не нужно,
во что больше не верю я сам.

Отпылала дождливая осень
языками холодных огней
и холодная на небе просинь
не согреет улыбкой своей.

Я, рожденный в жестокою стужу,
в тот промерзший, крещенский январь,
положу обнажённую душу
на  утраченной веры алтарь.

Исповедуюсь памятью белой
на холодном, примятом снегу -
в том, что в жизни своей неумелой
позабыть я её не могу…