Я много о чем мечтаю. Хочу, чтобы люди не ссорились и не воевали, чтобы умели хотя бы иногда, в сложные ситуации, читать мысли друг друга. Я до сих пор (где-то там, на заднем плане, очень редко, но все же) мечтаю иметь какие нибудь супер способности, вроде человека паука или женщины кошки, можно конечно и помельче, в бытовом плане. Например иметь скорость рисования 500 штрихов в секунду, или запоминать текст с одного взгляда на страницу.
А еще здорово было бы научиться петь. И почаще видеть сны.
Быстренько всё. Друзья возвращаются из армии, уходят туда же. У кого проблемы в институте, кто-то женится, дети, а некоторые еще сами как дети, а кто-то ушел совсем, навсегда. И вроде еще недавно никто из нас и подумать не мог, а мысли о следующем дне приходили вместе с предвкушением зыбкого, тайного, вечно становящегося, и самого собой решаемого. А оно само собой и решается.
Позабыла многие пароли, некоторые уже взломали, ну и черт с ними. Зато здесь, вроде, ничего не изменилось.



Средь старых книг
Очнуться для зимы
Забудь.
Листать
Продрогших полусмыслом,
Щелчок
На миг
По светлому не мы
Раздавлены
Прозрачным коромыслом.
Корявый слайд
Заброшен в темноту,
Минуя
Вдох
Отрезать половину.
Постой,
Иди,
Из зеркала не ту
Отчаянно
Подхватывая мину.
Потертый звон
Осколок дождевых,
На глаз
Покой,
Прогнувшись чем то кислым.
И мне
Порой
Чтоб сделать передых
Приходится
Читать чужие мысли.

Сегодня необычайный вечер. Месяц расположен почти горизонтально земле и напоминает светящуюся ослепительной белизной зубов ухмылку, а небо плавно переходит от оранжевого с примесью фонарей до голубого туманного. Труба котельной рядом с домом напоминает огромную зажженную дымящуюся сигарету, хорошо хоть без запаха табака. А вообще воздух приятно свеж. Красота...

Железная дорога проходит там,

где других дорог уже нет,

составы железных  повозок-карет,

Идут под крылом паровоза

из рассвета в закат, из заката - в рассвет.

 

Настроение сейчас - Замело

В середине января шла по улице, а в окнах отражалась весна. И как назло я оказалась в той части города, где всегда одолевают раздумья. Таких мест несколько - памятник Безымянному Солдату, с которого открывается вид на город, иногда очень даже привлекательный(особенно когда опускается туман и не видно этого самого города), мост над ж/д вечером, и спальный райончик, где и показалась весна. Думаю, у каждого есть такие места, даже если сам город в целом кажется пыльным и безобразным.

Сейчас уже холодно, а буквально несколько дней назад была оттепель и...пахло весной. А что это значит - "запах весны"? Нечему, казалось бы, источать ароматы: все голое и безжизненное, всюду ручьи из талого снега...
Пока я любовалась оттепелью, кто-то дурацкий в моей голове тихо шепнул, что есть чему! И оказывается, ничего романтичного в запахе весны нет. Снег служит хорошим изолятором, особенно, если покрывается хрустящей корочкой наста. Зима - время, когда люди усиленно мусорят, кидают на землю всякую дрянь , и снег бережно хранит в себе все это вместе с прелой листвой и травой, пролитым бензином, мертвыми животными и насекомыми. А с наступлением оттепели тает...Много запахов образует один большой запах, запах Весны. Но какая разница, правда? Главное, что он неповторим и так приятен.

До настоящей весны еще далеко, ведь настоящая зима только в пути(февральская, самая суровая), но я уже успела порядком напугаться.

Стихотворение не в тему за 2,5 месяца загодя.

Последний раз смотрю сегодня
На небо, ну а в небе звезды,
Как снег слетают новогодний,
А будет март, и значит - поздно.

Спасибо снег за трезвый холод,
Покрывший землю, как сорочкой…
Спасибо снег за лишний повод,
Смотреть на небо зимней ночью.

Прощай мой милый, нежный белый,
Тебя люблю и ждать я буду,
Последний раз держать несмело
Холодный снег – не это ль чудо?

Кажется. я вернулась...

Меня гложет вопрос,
…… - что это такое?
И что бы из дома ты унес,
если бы дом твой горел?
В какую сторону
Ты бы побрел?
Это вопрос навсегда:
Ну что же такое …..?!
И что будет, когда
Дом твой сгорит дотла?
Будешь плакать, смеяться,
А может сбросишь оковы,
И сможешь подняться,
И скажешь мне это слово,
Что, в конце концов, такое …..?

Люди стремятся к свету,свет ладонью закрыв...
А на тьму можно смотреть открытым взором

на фоне черного неба темнеет еще более черная фигура. Дождь собирается. За спиной сверкает...Может мои мысли меня обманывают? Даже им нельзя доверять. Этим скучным, бесполезным мыслям. Кто сказал что светит сверху? Может это низ. А мне и здесь хорошо.

Не зная ничего, просто смеяться. А вот так… стало лень страдать и думать о высоком. Писать стихи еще не лень. Уголок эгоиста, кружок эгоиста, квадратик эгоиста…Лень применять сложные мыслеобразы, типа «яркая, серо-черно-красная мысль растеклась по разуму и трансформировалась в облако, плывущее по небосводу на закате»…Люблю молчание…жаль, что в инете не помолчишь, говори, иначе тебя нет. Иначе ты невиртуален. Мои руки и голова виртуальны на данный момент. А сердце живет.

Полная луна отражается в Круглом роднике. Может из-за этого он поет такие печальные песни?
Шум кафешки возле леса давно уже стих, костры догорают. Прекратились походы из лагеря в лагерь "в гости". Кто спит по палаткам, а кто сидит у костра тесной кампанией и разговаривает об обычных вещах, которые в лесу всегда звучат необычно. Самое время. Ты выходишь из лагеря и идешь в сосновую рощу. Мимо Круглого, который поет низким приятным голосом свои печальные песни, мимо звезд, падающих в густую листву. Мимо высокого холма, который был когда-то неприступной крепостью, а сейчас на нем лежит пара прогнивших бревен и растут кусты да трава по пояс - лес взял то, что ему принадлежит, хотя бы ненадолго, но вернул себе... По рыхлой дороге из песка и земли...незаметно ощущения меняются, и ты оказываешься среди благородных сосен. Их кроны образуют множество трискелей, и в треугольниках чистого неба, такого высокого, хочется раствориться. Высокие, чистые, стройные сосны, они всегда выделяются на фоне любого леса. Говорят, что сосна - проводник в другой мир. Как бы то ни было, но именно здесь дыхание свободно и душа находится в радостном спокойствии. Да, лес становится городом, но это место неприступно для мира.

Рев железных колес
о бескрайность времен,
треск зеленых стрекоз
он в ушах словно гром.
Мерно пляшут цвета
к нам идет Вальдемар
а за ним по следам,
расцветает кошмар.
Вальдемар непригож
настоящий урод,
у него острый нож
и усмешливый рот.
Вальдемар убивать,
резать выть и крушить,
девок жадно ласкать
и безвылазно пить
настоящий мастак,
только вот иногда
он отбросит тесак,
и от драк ни следа...
флейту в руки возьмет,
Вальдемар-лиходей
и она запоет,
словно тысяча фей,
И разгладится рот,
Засияют глаза,
Вальдемар уж не тот,
Стал он читст как слеза...
А потом снова рык
кровь на грязных руках,
он могуч словно бык,
и разгромлен кабак…
Эх, лихой Вальдемар,
Был ты зол и жесток,
Но тебе как и всем,
Тоже вышел свой срок.
И однажды весной
Ты, устав на бегу,
Очень сладко зевнул
И прилег на снегу…
А народ так скорбел
Будто помер герой,
Уж никто не робел,
Мил для всех ты, как свой,
И несли на плечах
Через город и сад,
И стихи о делах
Славных пел добрый бард…
Когда мир будет стар
Станешь свят для толпы,
Злой лихач Вальдемар
правду знаешь лишь ты)

Пустота вместо звуков, даже не тишина,потому что тишину тоже можно услышать, а пустота. Но глухой умеет танцевать, он чувствует. Идет, вроде обычный человек, но с другим сознанием, в котором нет места звуку. Очень ранимый, очень ревнивый, многое замечает, выиграл соревнование по бегу. Играет в футбол. Беззвучные крики болельщиков...он даже не знает на что они похожи. А вдруг он слышит? Но не то, что слышим мы, а нечто другое?

Привет Незнакомец!Привет!
Ты мой оживающий бред!
Опять не найти мне ответ...
Но к черту, ответа же нет.
(банальная рифма, но как подходит!)

Итак, продолжим заполнять незаполняемое - Пустоту. Веселое занятие кидать что-то в Пустоту и наблюдать, как оно исчезает, удаляясь все дальше и дальше, вот его уже нет, хотя ты знаешь, что оно именно там. Пустоте от этого ни холодно ни жарко, она безгранична. Значит того, что ты кинул уже не существует. Но! Ты же помнишь, как все было, как предмет, выпущенный из рук, летел, растворялся. Он есть! Так и мы..может это Пустота?)

Здесь воздуха нет, но не нужно дышать:
застыли ветра в тишине,
пространство исчезло, куда же бежать?
Причины канули во тьме,
бескрайность поместится в точке одной,
а точки все стерты давно,
ты чувствуешь что-то взмахнувши рукой
а это всего лишь ничто.
Законы бессмысленны, времени нет,
здесь было всегда никогда
ни смерти, ни счастья, ни бренности лет,
всё было и есть пустота.

В этот пасмурный день она поняла. Щемящая тоска, желание схватиться за голову и свернуться в углу черной точкой с безумными, горящими глазами - она бежала от них на протяжении сегодняшнего дня, а может и недели, месяца, года... Бежала очень быстро. Ее преследовал также злой смех, от которого кровь холодило, и белый медведь, добрый и ласковый, олицетворяющий радости прошлого, которые никогда больше не повторятся, и от этого еще более страшный. Только вот, оказывается, набирая темп, бежала она по кругу. Пот лился ручьем, дыхание прерывалось, мышцы болели, но бежала. Она не устала, ее усталость была иного рода: усталость от вечно повторяющейся изо дня в день усталости. Изнеможенность сердца и души. Сумрак чувств и эмоций.
Но что-то помогло ей остановиться. Что-то у нее внутри назначило точную дату – «ты поймешь тогда-то». И она поняла, потому что это тогда-то было сегодня. Она закрыла глаза и вышла из круга, перед этим преобразовав его в квадрат, а затем в прямую. Отступила на шаг влево, и погоня прошла мимо, не в силах остановиться - погоня слишком разогналась.
Теперь путь свободен. Отняв руки от ушей и открыв глаза она пошла дальше.

Ко всему можно привыкнуть, даже к изменчивости мира, когда события и формы меняются каждую секунду. В конце концов, что такое секунда - иногда мгновение, иногда вечность. К этому тоже можно привыкнуть. Человек, стремящийся к новому говорит, что не в его правилах привыкать. А ведь это тоже привычка - куда-то стремиться не останавливаться на чем-то одном...
Куда-то бежать,
куда-то лететь...
и вновь умирать,
и вновь не успеть...
слова без прикрас,
и смысл без слов,
и дружба на час,
и глас из веков,
и кто-то родной
за гранью себя,
и кружка с водой,
где море огня...
религий предел,
неверия тьма,
и кнопка пробел,
что часто нужна...
и грязь и вода
кровь, небо и сны
и путь в никуда...
-ведь это есть мы.

Если все так, как оно есть...если все, как есть, можно представить, если представив, получается то, что есть на самом деле,то значит то что есть на самом деле, это то, как оно есть...
-Нет. Лучше пусть ничего не будет. И если представить то, чего нет на самом деле, и получится то, чего нет, то значит нет ничего...
-Нет. Можно представить то чего нет, и получится то, что есть на самом деле...Тогда лучше ничего не представлять. Просто заснуть.
Пусть не будет ничего, что есть, и ничего, чего нет. Пусть...


В колонках играет - Burzum - Han Som Reiste

Завтра открытие на нашей Поляне!!! Эта новость поразила меня как гром среди ясного неба буквально час назад. В лес, в лес, в лес...Вновь окунуться в сказку, вдыхать аромат свободы от города...Друзья, поединки, игры...Начало новой истории.

Не важно, как и где,

Не важно что...

Посмотри в золу,

Там твои следы,

И молчание.

Но не важно как и где,

Может это конец?

Это только ветер...

А за ним

Пустота и покой,

И дождь прозрачной стеной...


Доверять и найти тепло,

И согреться, отринув зло,

Нет, это не «повезло». Так надо.

Сердце вглубь, там лежит ответ:

Слишком близко не виден свет...

Все уходит от нас. Так надо.

Каждый раз снова быть как в тот,

В небе звезд безмятежный ход

Отразится в глазах. Так надо.

Закрывай глаза, но смотри…

Вспомни, что нет границ внутри,

То, что взгляд твой когда-то знал,

То, что там, среди белых скал...

Этот дождь накатил с небес,

Чтобы пасмурный зной исчез,

Закрывай глаза. Так надо...


Посмотри в золу

Там нет ничего,

Все что есть сотри. И

Не важно как, не важно где

Останутся звезды

И молчание...

And nothing else matters...

Шаман,ответь.
Куда шагнуть скажи мне.
Чтобы прозреть.
Все утопает в дыме.
Шаман, спляши,
Станцуй свой танец Рыси,
И напиши
Ответ кровавой кистью.
Стучи в ушах,
Рисуй в песке узоры,
Мой верный страх
Проявится сквозь поры.
Шаман...Колдун!
Мы в узком круге вдоха,
Так много ран...
Ведь это очень плохо?
Там, где ты есть,
Я не стремлюсь остаться,
Но ты ответь,
А нужно ли держаться?
Мы часть ЕЕ,
Ты дверь в ЕЕ чертоги,
Мы все внутри,
Снаружи все в итоге.
Смотри, шаман,
Там лес вдали чернеет,
А за чертой,
Заря стрелой алеет,
И воздух свеж,
Мне всё родней Природа,
Танцуй, шаман...
Беги за небосводом.

Площадь. Толпа. Город... А если отвернуться - перила. А за перилами небо. Небо и дождь. Какое странное место...рубеж. Желтые фонари в ряд. Как стартовая площадка: разогнался и лети. Городская гора, куда любит приходить народ, и место, куда идут, чтобы побыть наедине с собой, свесив ноги с парапета, и погружаясь в мысли... Он один. Он не знает, зачем сюда пришел. Он боится этого места, хочется прыгнуть. Нет, не разбиться - улететь в темноту. Может это все фонари?...Он не знает. Здесь всегда дует ветер. Сильнее, чем везде. В праздники здесь не протолкнуться - ставят сцену и выступают. Много народу, очень много. Но это не их место. Это ничье место. Здесь нельзя быть. Это рубеж. А они не знают...Это ошибка! Бегите..или летите. Или падайте вниз. Выход не один, их целых три. Что толку с вашей сколоченной на скорую руку сцены? Что толку с гигантской статуи неизвестного солдата на самом краю?... Ты тоже одинок, солдат. Один такой большой на краю. Это страшно. В даль, куда ты смотришь, хочет и Он. В темноту. Вперед. Ты тоже на рубеже, ожидаешь своего часа? Только ты годами, десятилетиями смотришь в одну сторону. Туда. А Он стоит сейчас между Ними и этим Туда. Как одиноко здесь...Он попал в пространственную щель и не может выбраться. А никто и не знает. Опять ошибка? А Он то знает? Сюда нельзя ходить. Это место отлета. Старт-финиш. Exit навсегда...
А ночью видны звезды. Много. Больше чем людей на горе в праздник. Сидишь свесив ноги с парапета и хочешь нажать кнопку пуск. Это все фонари! Они виноваты...А можно и не взлетать. Просто упасть. Ведь выход не один.

Тсс!...Ты здесь? Ты меня слышишь?
Посмотри, я стала выше,
Или нет...не развернуться...
Тихо!Нам нельзя проснуться!
Зеркало теперь смеется,
Я молчу, что остается?
Завтра подниму осколки,
Унесу, но все без толку.
Эх, как больно, как же тесно,
Для двоих здесь нету места,
Тихо ты! Я пошутила!
Знаешь, что сейчас открыла?-
Пусто рядом, ты без тени,
Нет, не нужно извинений.

Железная дорога...В ней столько заключено! Стук стальных колес о рельсы, свист проходящих мимо поездов - это гипноз, магнит. Чух-чух-Чух-чух...Гудки машиниста, скорость...спокойствие и стремление вперед. Конечно, умиротворение я могу найти не толко здесь: это и лес, и дождливый день, и закат. Но сильнее всего тянет сюда, на железную дорогу. Тут так, как нужно. Это похоже на жизнь, и жизнь похожа на поезд, как поется про это в одной из песен "Машины времени".

Бледная кожа, глаза горят, волосы всклочены. За окном что-то наподобие компьютерной игры, индустриальный пейзаж с очень плохой графикой через занавеску. Прядь черных волос на столе - на память. Температура 37 и 5.
Одиночество.
Одинокая,
на костер иду,
не высокая,
и одна теперь,
как однажды вдаль,
тень моя бредет,
а за ней печаль.
Одинокая
среди сотни лиц,
Одинокая,
среди звезд и птиц,
даже с ним одна,
холод просится,
где же та весна,
где же носится?
Ускоряется
жизнь и творчество,
но со мной теперь
одиночество.
Одиночество.
Страх затмения.
Мы одни всю жизнь,
без сомнения.

Слабый, павший,
Где тебя найти,
Может скажешь,
Нам же по пути,
Вверх к Венере,
В воды дальних лун,
Где не нет меры,
Где не нужен ум.
Нам не верят,
Крутят шестерню,
Что же веет,
В час когда я сплю?
Ты же слышишь,
Это не болезнь,
Ты же дышишь,
Рядом твоя тень.
Слабый, павший,
Грустный человек,
Убежавший.
Но, замедлив бег,
Мне сказал ты,
«Улетим, Весна,
Мы крылаты,
Близко небеса,
Мир не вечен,
Мир не для тебя,
Быстротечен,
Так не плачь ты зря».
Слабый, павший,
Голос мой внутри:
«Нету краше
Нас, ты посмотри!»
Больно, грустно
Страшно и темно,
Это нужно,
Так нам суждено.
Я решила,
Я с тобой и всё.
Вот перила
Вот мое окно…
И на небо,
В час когда заря,
Вверх на небо,
Там где ты и я.

Люди, у меня сломался комп! Видимо тута я около месяца еще не появлюсь....

Перечитываю "Страдания юного Вертера" Гете. Одна из моих любимых книг. Так приятно читать, и одновременно грустно. Эта книга повлияла на меня когда-то давно, хотя я до сих про не могу сказать,хорошо или плохо повлияла...в общем, заставляет задуматься.

А у кого какая любимая книга, поделитесь, интересно узнать.

Единственное что может случиться внезапно - это смерть. Да и то уже стало банальным благодаря множественному ее воспеванию (I wanna die, ЖИЗНЬ ДЕРЬМО, и т д).бе-бе-бе...бу-бу-бу, бла-бла-бла, эти мелочи, которые когда-то были важны убивают. А другого и нет, разве что на другой планете...нет, в другом мире, где все параллельно (всмысле параллельные миры).
Не заморачивайся...Ха, а жизнь, точнее существование и состоит из мелочей в основном, большие и чистые идеалы только у маленьких, которым не нужно решать повседневные проблемы, за них все другие сделают. А я не хочу так. я.......... .......... .... ............ ............... ................Вообще, писать что-то о себе сюда нельзя, это становится общим. Может от этого все так похожи. Эти фразы..ой как интересно, ой как красиво, не переживай, не заморачивайся, - как они надоели. Даже если искренне, это уже приелось. То же самое, что вместо привет говорить я тебя люблю, и эти слова потеряют ту остроту и смысл что им дан. Кто ищет поддержку - просто закрыли глаза, здесь все мнимо, ВИРТУАЛЬНО. Короче, я к чему веду... Больше ничего о себе я не напишу сюда. Это мое. Я сделала боольшую ошибку что кинула сюда свои стихи...Их больше не будет. Будет только то мимолетное, что нельзя осквернить.