Чота я нипанимаю ничо. Это эпиграф.

Позавчера свалился спать в восемь вечера, проснулся вчера утром в восемь утра. Итого: 12 часов богатырского сна.
Вчера вечером с трудом дожил до часу ночи и умер. Пытался работать, но периодически обнаруживал, что уже десять минут как сплю, а руки продолжают печатать всякую хуйню. Сегодня с утра правил две страницы перевода - мое подсознание хуевый переводчик, я вам скажу.

Так это я к чему, собстно... Какого хрена я, проспав двенадцать часов, снова поддался чарам Морфея (это вам красота, чтобы вы поняли, что я не только матом могу) на несколько часов раньше обычного? Видимо, сон - это наркотик, и на него можно подсесть. Чем больше и чаще спишь, тем больше хочется. Надо слезать с него, пока совсем не скрутило.