Проснулась. Иконостас. Кровавая безвыходность. Боль. Вздохнула и медленно, мертво спустила ноги с кровати. Путь до ванной. Серые стены. Застывший студнем воздух. Плывет через этот воздух, устало перебирая каждую враждебную молекулу. Зачем ей все это? Она никогда не поймет. «когда ты устаешь, хочется поднять голову и посмотреть в небо... долгим мучительным взглядом. там все есть - боль, страх, надежда, отчаяние, смерть, любовь... ну почему оно никогда не отвечает? ты можешь спросить о чем хочешь, но никогда не получишь ответа. такие чистые, глубокие краски... такая холодная синева... кто ты, небо? кто мы, небо? ты, наверное, не видишь нас. а жаль. мне бы хотелось с тобой поговорить. и еще взлететь. чтобы ветер мягко шуршал по лицу и ерошил волосы. так завидую птицам. они легкие, свободные. никому ничего не должны. они не думают о том, о чем размышляем мы, не думают потому что им это не нужно... они - как дети. может быть, мы все умели когда то летать, но выросли и разучились, а потом забыли? разучились, потому что в нас много грязи. а забыли, потому что недостойны помнить. вспомни, ведь ты любишь солнце, небо, ветер... тебе так легко, когда ты чувствуешь их... в груди закипают слезы, но ты счастливо улыбаешься... чем старше ты становишься, тем больше в тебе грязи... тем меньше ты помнишь небо... оно не забывает... когда ты умираешь, ты снова летишь... навстречу кристально чистому, лазурному небу, нежному, яркому солнцу, и теплому ветру, который обнимет, как кто-то бесконечно дорогой... тебе так хорошо... не надо думать... не надо спешить... не надо отдавать долги, и требовать их возвраты... не надо прощать... не надо убивать... не надо быть маской, притворяться. можно открыть себя, стать собой, понять себя... посмотри, как красиво, как просто... как близко это ничто, и как оно далеко в то же время... слишком много грязи в тебе... давай стряхнем с себя пыль веков и полетим... ты не готова? я буду ждать...» кто, когда говорил ей эти слова? Не помнит. Сейчас - лишь пыль веков, серая, мучительно едкая пыль. Пыль, и тягучее время, которое так медленно ведет ее через саму себя. Жизнь?.. нет… проклятье - тоже нет. тогда что? что это есмь? ничто. ее нет. это лишь фантазия ее больного мозга. она сама придумала себя. придумала жизнь, иконостас, залитую красным солнечным светом комнату. ее нет. она - молекула, которая мечтает о том, чтобы стать человеком. бессмысленная единица, каких миллионы. одной больше, одной меньше - какая разница?.. пора заканчивать. светает.