Он регулярно смотрит её страницу, читает стихи.
Порывается написать, но выходит лишь от руки
на маленьких стикерах одна или две строки.
Он мнёт их и прячет в стол.

Он думает – хорошо, наверно, что всё вот так.
Что она далеко, в ней счастье и прочая красота.
Но когда он читает её стихи, то сердце в такт
выбивает глухую чечётку.

И когда это счастье, снова в нём заболит
он становится немощен, как инвалид.
Изнутри уже даже не жжёт, а горит.
Она в нём – пылает волшебным огнём...

И он закрывает лицо руками, опираясь на край стола –
Если бы,
если бы,
если бы,
мы с тобою тогда....
(с)