В нас нет привычки умирать. 

И потому порою мнится, 

Что смерти дюжая десница 

Нас встретит, как родная мать. 

 

Как будто, отлетев душой, 

Ты ставишь точку в долгом споре... 

Но там, куда ты будешь вскоре, 

От споров пользы нет большой. 

 

У смерти нет красивых поз. 

Она скучна, как экспедитор:

Ей важно. что душа добыта, 

А тело — можно под откос. 

 

Непоэтичен смерти труд: 

Не надо и строки об этом, 

Чтоб в мире поменять поэта 

На разлагающийся труп. 

Серия сообщений "Стихи":
Часть 1 - Дождь-кукольник
Часть 2 - Искушение весной
...
Часть 11 - Благовещенье 7 апреля 1945 года
Часть 12 - Рассвет и небо на паях ...
Часть 13 - В нас нет привычки умирать
Часть 14 - К битве
Часть 15 - Паяц
...
Часть 30 - Степь
Часть 31 - Приглашение на прогулку
Часть 32 - Играли в карты, пили грог...