Зимой, когда заметает все легкими на вид сугробам, когда стекла запотоевают, а уличные фонари заменяют солнце, мне приспичивает сидеть на подоконнике в полной темноте, смотреть, как небсерьезный и слегка ленивый ветерок носит пушистые снежинки, и впадать в грезы - полусны-полуфантазии...

...Я представляю себе,что я не на пластиковом подоконнике кирпичного дома, а в деревянном кресле-качалке, под уютным пледом, и за окном не дорога и гуляющие подростки, а до самого горизонта холмы, укрытые белым. К моему дому ( а это именно мой дом, в нем 1 этаж и 1 жилой чердак) ведет откуда-то издалека калея, протопанная копытами лошадей, санями и немного ногами моих гостей. Я смотрю в окно, будто бы жду чего-то, но мои мысли, кажется, не там вовсе. Сзади потрескивают поленья в камине. Я слышу, как со скрипом отворяется тяжелаю и набухшая дубовая дверь, звенит колоколец: он повешен специально, что бы приходящие были встречены сразу же по приходу. Я затаила дыхание и жду, когда гость пройдет из прихожей (сеней?), и я, наконец узнаю, кто это... Моя фантазия спешит и слова за ней не успевают: и вот уже за небольшим столиком возле камина собрались любимые люди, они отогреваются от зимы, что за окном, с удовольствием пьют горячие чай, глинтвейн и шоколад (что кому вкуснее). Мы что-то активно обсуждаем: то ли рассказы о приключениях других времен года, то ли сказку написаную вчера на салфетке из уютной кофейни. Мысли вновь уносятся куда-то и когда я вноь опомнилась, я оказзалась морозным рассветом на улице: метель успокоилась еще ночью, но следы замело, и я смело оставляю за собой новые и радуюсь игре в радугу на снегу...встает солнце. Мне нужно протоптать дорожку, иначе традиция прихода сюда нарушиься... впрочем, мы снова будем здесь не раньше чем следующей зимой, это мне так же извечстно...

Горячисм чаем
Встречу тебя у дверей:
Зима на дворе

Оказывается, в этом году 70 лет метро. Я обнаружила это вчера ночью, когда садилась в поезд. На вагоне быдло написанно "Московский метрополитен 1935-2005". Посчитать же мне помогла реклама в вагоне "70 лет московскому метро".

Села случайно
В юбилейный вагон -
Не прогадала

Еще sms-переписка с Иваном - "теперь за июль"

Публикую sms-переписку, ленту хокку с моим, можно сказать, гуру в японской поэзии, ИваномТ.
Она большая и продолжается в настоящее время, поэтому здесь "публикация за май-июнь 2005 года"

Вечер накрыл Москву хмелем. Укрыл наши плечи - откровением. Мы сидим на лавочке - на границе двух миров - за твоей спиной неизвестный парк, передо мной - набережная. Мы с любопытством изучаем чужое для нас.
Отражение одного солнца сменилось отражениями множества фонарей. Туда сюда ездят "Москва 18" и "Александр 2". Мир сузился до лавочки, тебя и беспокойной ряби. Мы говорим. Да, ты единственная из людей. Сама, право, не знаю, отчего именно ты? Не к чему искать ответа. Он не в бутылке "Хванчкары", и не в глупостях, которые я болтаю, и не в этом конкретном вечере. Зуб даю на отсечение, что дело совсем не в этом! ;)
"В воздухе запахло сексом" - это только слова - воздух полон смехом - и моим, и твоим. Мы пишем хокку - так смешнее жить. Как ни странно, беседа вышла непринужденной. Спасибо тебе.

Ночь опустилась -
Пора задраивать дверь -
От влюбленности.

С тобою лежит
Очень лысая личность,
Кто это? Филмор?

Мастер проснулся в семь утра. Он не может пошевелиться. Ему плохо. У Мастера птичья болезнь. Он ещё полчаса лежит бездвижно, затем делает попытку встать - тщетно. У Мастера болит голова...
Но надо вставать. Он напрягает все свои духовные силы и поднимается. Он идет к холодильнику. Открывает - пива нет - Мастер падает духом. Собрав в кулак последние надежды он идет умываться (в зеркало специально не смотриться).
Ему предлагают чая - он соглашается. Потом кефира - он не соглашается. Мастер смотрит передачу, в которой его убеждают, что человекм - венец творения.
Пора на работу. Он выходит на улицу. Переходит дорогу. Встает на остановке. Вдруг понимает, что аптека со спасительной аскорбиновой кислотой (ему помогает) осталась на другой стороне улицы. Сил перейти дорогу ещё раз нет. Он заходит в автобус, через пару остановок падает на сидени почти без чувств. Ему приходит sms-ка. Читает. Он ждал, что ему напишут, но радоваться нет сил. Отвечает. Выходит из автобуса. Ищет глазами аптеку. Находит.
Заходит в метро. Держится за поручни. Решает отвлечься от своего препаганейшего состояния. Достает сборник стихов. начинает читать про высокую поэзию. "Есть что-то чудесное, неподдающееся никакому описанию, неуловимое в сети слов и понятий. Что-то такое, что заставляет подолгу смотреть вслед проплывающим облакам..." Закрывает книгу. Думает: "нет уж, лучше с похмелья не читать высокой поэзии".

Звучит страшна японска музыка. (с)