Вот и наступила она, родимая. Осень. Пришла. Молча. Что меня в ней всегда удивляло, так это её сдержанность.
Я как всегда куда-то подевалась. Почему-то осенью много прощаний.
Я всё куда-то ухожу. Прочь. Да только, похоже, брожу кругами - а как вернусь к тебе - двигаемся дальше. И снова до Осени, когда я скажу, что ухожу, что мне пора, и не_держи_меня,_снова... Кто здесь "ты"? Да, в общем-то не важно. Просто опять в лужах отражается серое небо. И опять в тишине стучат каблуки, мои, наверное...хотя...
То ли лист упал с ветки и слышно как Земля его тянет к себе - а он всё летит, ровно столько, сколько положенно летелть от ветки до земли, то ли я падаю бесконечно долго, до своей следующей ветки, а может, до следующей Осени...
А может нет этого ничего, ни Осени, ни луж, ни неба, ни листьев, ни тебя, ни меня - только ощущение падения...

Хватит  уже об этом вслух.
В колонках играет - осенний ветер