После долгого сна, Мастер очнулся в плохо-освещённоё комнате, под теплым одеялом. За окном была Зима. Он встал и машинально отправился на кухню - заваривать чай.  Сероватые тона утра встречали его, словно своё, близкое, родное. Он держался обособленно. Обзаведясь кипятком, будучи сдержанным, наполнил чашку с заваркой горячей водой и удалился обратно, в комнату.  Мастер сел в глубокое кресло, укрытое уютным шерстяным пледом и стал разглядывать комнату: шкафы с книгами, компьютер на одном стале завал из тетрадей и учебников на другом, скомканое одеяло и смятые простыни - всюду небрежность - он посчитал её за беспорядок. Но трогать не стал. На электронных часах - восемь двадцать. За окном уже светлее.  Опять же машинально он идет к шкафу. Там он отыскивает одежду потеплее и, захватив с пола рюкзак, направляется к выходу.
Улица. Красиво. "По-настоящему красивое зимнее утро" - проскакивает в его голове и он усмехается своему "по-настоящему", выпустив струю горячего выдоха в застывший утренний воздух. Он идет к остановке трамвая. Улыбается, хотя, этого не видно за шарфом, в который Мастер так старается спрятать свой нос. Кругом белые, поблёскивающие сугробы. Он чувствует себя, словно бы дома. В его голове проносится всё то, что он умудрился пропустить за время сна. Мастер не хватается за голову, осознав количество наломанных дров, - он только улыбается утру и Миру, заполненому снегом по-колено. Не то что бы у него всё было схвачено или он хотя бы отчасти представлял план действий. Он просто получал удовольствие от Мира вокруг него.