Наконец-то я добралась до автобиографии товарища С. Дж. Фрая "Моав - умывальная чаша моя" (Moab is my washpot). Несмотря на мою безграничную любовь к Хью Лори, я признаю, что Фрай пишет в сто раз лучше, и даже чрезмерное употребление всевозможных причастий и изобилие прилагательных не портит сие творение. Читается легко и весело, хоть и говорит он, порой, о довольно грустных вещах.
И я задумалась, что бы я смогла рассказать о себе такое биографичное...
Не могу вспомнить свои детские годы так детально и красочно, как С. Дж., только отдельные короткие моменты, не понятно почему застрявшие в памяти. Зато пубертатный период я помню слишком хорошо, даже через чур...все эти похождения, за которые порой бывает стыдно (хотя, если честно, я ни о чем не жалею), подростковые истерики, комплексы и неприятности.
А еще я бы рассказала весьма занятную историю моей семьи, которая, если найти приличного сценариста, может стать неплохой мыльной оперой в стиле "кто чей отец". Ну и конечно прибавить сюда мои политические и религиозные взгляды, попытки рассуждений о смысле жизни и депрессивные стенания о собственной эмоциональной ущербности. Все, автобиография готова, к редактору и в печать...было бы еще это хоть кому-то интересно...

Как долго я не оттягивала этот момент, пришлось таки идти в магазин канцтоваров. Наивно полагая, что раз 1 сентября уже прошло, то и народ схлынул, я поехала в книжный, чтоб порадовать себя любимую новым бумажным чтивом. Черта с два. Визгливые отроки сновали туда сюда под ногами аки тараканы. Не менее визгливые мамаши толклись в очереди у кассы, а флегматичные папаши курили у входа. Весь сумасшедший дом мило украшала кучка тру эмо розово-черной гаммы, мнущаяся у стендов со значками.
Бродить по бескрайним просторам литературы сразу расхотелось. Я схватила первые попавшиеся тетрадки и вылетела оттуда подобно пробке из шампусика. А по пути домой грустно размышляла о том, что если б завтра не надо было ехать к первой паре, то гори эти тетрадки синим пламенем вместе со всем книжным. Да да, я чертов мизантроп. Нервы, нервы.

Дочитала, наконец, Равалека(Ностальгия по черной магии), а все так интересно начиналось! Какой был сюжет, а к концу все так испоганено, еле дочитала. Оказалось есть всего, наверное, пара книг, которые могут надеяться быть перечитанными мною еще раз(а значит относятся к категории любимых). Среди них, как не странно, довольно бестолковая книженция Бейнбридж, уж не знаю чем она меня зацепила, Бредбери вне конкуренции, ну и еще Хайнлайн(Дверь в лето - это что-то!), и что-нить из Саймака...
Рашн литрача в моем списке нет, ибо не заслужили(стеб Успенского про Жихаря нельзя назвать любимым)