Сейчас декабрь, тринадцатое число. Утро. Щебечут птицы, и совсем нет снега. Из коричневой земли торчит блеклая, но все-таки зеленая трава. Прохладно и пустынно, в окно глазеют деревья и белое небо. У меня замерзли руки, но я ничего не делаю, чтобы их согреть. Все какое-то совсем серое. Интересно, какого цвета сейчас мои глаза? Мне хочется обнять какого-нибудь глупого парня, просто обнять и все, и может увидеть себя со стороны, как будто заснятой на камеру. У дома напротив разноцветные балконы, в форточку дует. Интересно, сколько еще в мире открытых форточек, в которые должен задувать ветер? Интересно, сколько вообще в мире? У меня кончился мармелад, и я включаю настольную лампу – она уродлива и мне стало её жалко после этих слов. Она зажигается, издавая звук, мне кажется, именно с таким звуком бегут секунды. Тихо поблескивают золоченые корешки книг в шкафу, тихо гудит компьютер, свет тихо льется из лампы. Мне спокойно. Мне хорошо. Я бросаю на пол его и он, черт побери, падает.
Он будет лежать там, пока кто-нибудь его не уберет. Я плачу.


фотография не моя.