Здравствуй!

Наверно, у каждого тонко чувствующего человека есть своё астральное место. Подходишь к нему, и сознание мгновенно меняется. Меняется реальность. Со мной... Это можно расценивать, как насмешку свыше... Астральным местом стала тропинка мимо мусорных баков.

Вот и сегодня. Снова снег. Хороший, тихий. Иду выбрасывать мусор. Впереди модно разодетый парень, с иракезом на голове, серьгой в ухе, в ярко-красной аляске (или парке), брюках в зелёную клетку. В одной руке — какие-то обломки... В другой — картина. Потрясающей красоты картина в золочёной рамке с виньетками.

Иду следом, разглядываю. Нет, не репродукция. Хорошая копия маслом. Только копия чего? По сюжету — "Всадница" Карла Брюллова. Только лицо похоже на лицо "Незнакомки" Крамского... Мне хотелось окликнуть парня:

— Постой! Не выбрасывай эту картину!

Он словно услышал мою мысль, но его внутренняя неприязнь к искусству, видимо, была выше всяких остальных чувств. На моих глазах, повернув в мою сторону голову, он медленно опускает картину в мусорный бак... А мусорные обломки бросает рядом и отходит.

Я кидаюсь к баку, в надежде, что смогу её достать. Я забыла про все правила приличия и неприличия. Мне надо было достать эту картину, спасти. Бак, как назло, был пуст. И она смотрела на меня со дна. Гордое, загадочное лицо. Оно смотрело на меня со дна мусорного бака и просило:

— Достань меня! Спаси меня! Спаси от всего непонимающего и не умеющего ценить!

Я попыталась наклонить бак. Но он был неподвижно тяжёлым... Я ещё посмотрела ей в лицо... Никого рядом не было... Никто не мог помочь мне её спасти... Я только сказала про себя, глядя на последующие неизбежные похороны красоты:

— Прости... Не в моих силах поднять тебя...

Я представила, как сейчас это лицо станут забрасывать мусорными пакетами... Я представила, как и мои картины в Москве, когда отбирали квартиру, тоже так же бросали на дно какого-нибудь мусорного бака... Заплакала от бессилия... и пошла... И пошла мимо тех веточек ивняка, на которых совсем недавно видела наколотого красного Ваньку-Встаньку... И не было рядом бедолаги Джо с Острова Кукол... Плакал снег. Серая болонка в колтунах куда-то бежала...

— Почему она здесь? — спросила я себя, глядя на тот прутик, где совсем недавно был насажен Неваляшка... Захолонуло сердце. Пространство перевернулось. Пространство в этом месте всегда напоминало мне о человеке в образе старьёвщика, поднявшего с мусорной горы куклу...

Теперь, не отдавая себе отчёта, я шла следом за этой серой болонкой в ледяных колтунах на свалявшейся шерсти...

Я шла... Незаметно снег превращался в протоку из лилий и кувшинок. Впереди показался остров. Только на том острове, на том Острове Кукол, уже возвышался прекрасный дворец, в диковинных цветах на чудесном ландшафте. Из окон дворца выглядывали кукольные лица. Они были совсем такими, как в комнате того человека, который унёс с помойки куклу, похожую на мою Вальку. И дворец был точно таким же, как в его комнате...

— Подними голову! — услышала я Его голос за спиной.

Я подняла голову. Над парадным входом висело три картины. Слева — "Незнакомка" Крамского. Справа — "Всадница" Брюллова... Посередине — девочка с куклой в кресле. Это "Портрет великой княжны Марии" художника Маковского.

— Посмотри ещё выше! — снова услышала Его голос.

Посмотрела. Выше — была та картина, которую я видела на дне мусорного бака...

— Кто её написал? И выкинули её зачем? — спросила я в отчаянии у того самого человека.

— А разве не важнее сейчас просто понять, что она спасена?!!! — сказал Он, одарив меня глубиной всепонимающего взгляда...

До свидания!

Обо всём, что случится позже, я расскажу позже. Просто хочу утешить тебя мыслью, что не всегда взгляд даже на помойку бывает безысходным...