Цитата сообщения sv_otec История портрета

Итак, как я уже говорил в предыдущем посте - у каждого портрета есть своя история. Порой, эти истории маленькие и незначительные, но они все же есть. Поэтому, когда листаешь альбомы своих фотографий (пусть даже и цифровые), то вспоминаешь, как и при каких обстоятельствах было сделано то или иное фото. А потом, когда образ на картинке совмещается с образом, воссозданном в памяти, ты как бы перемещаешься в то место, где твоя фотокамера вырвала из общего потока маленький кусочек времени...

Эти веселые глубокие глаза, обрамленные седой бородой. Фотография из прошлого поста. Вблизи они воспринимаются совершенно по-другому... И в этих глазах отражается прожитая жизнь. Жизнь в странствиях... Жизнь, известная лишь своему владельцу.

Он сидел и читал книгу на площади Terreiro do Paço, известной так же как Praça do Comercio. Той самой большой площади на берегу реки Tejo, на которой останавливаются многочисленные старые желтые лиссабонские трамвайчики, и откуда начинается величественная Rua Augusta - эквивалент парижского Мон Мантра или московского Арбата. За огромной аркой, являющейся входом на улицу художников, туристов и наркодиллеров, кипит совсем другая жизнь. Отличная от той, что здесь, на площади. Сквозь шум машин и звон трамваев здесь доносится шум волн и гудки кораблей, стоящих в порту неподалеку. В центре площади возвышается фигура короля Жозе Первого, гордо сидящего на коне. И совсем не скажешь по его виду, что жизнь свою он закончил далеко не в седле, а в панической боязни помещений. После ужасного землетрясения, в котором он чудом уцелел, он всю оставшуюся жизнь провел в палатке, никогда больше не посещая свои великолепные дворцы и замки. Но здесь, на площади, он показан в своей славе. Его белый конь готов ринуться в бой.
Высоко, чтобы было видно с любой выходящей на площадь улочки, стоит памятник правителю Португалии. К пьедесталу со всех сторон ведут каменные ступени - пристанище голубей да влюбленных парочек. Но сегодня они почти пусты. На них нет никого, кроме Скитальца...



Он сидел на ступенях в обществе своей книги. Мимо проходили люди, проезжали трамваи, пролетали птицы, а так же минуты, страницы, абзацы... Он был так увлечен книгой, что не замечал ни показывающих на него пальцем туристов, ни меня с фотокамерой... Седая борода развевалась на ветру, ветер иногда трепал страницы книги, и лишь когда я подошел совсем близко, то Скиталец бросил на меня свой глубокий взгляд. Взгляд, полный добра и мудрости. Улыбнувшись мне уголками глаз, он вернулся к своей книге. И уже больше не замечал звука щелчков затвора фотокамер. Ни моей, ни моего российского друга Димы. Мы кружились вокруг, выбирая позиции, подходя все ближе и ближе. Наконец, Дима сел рядом со Скитальцем на ступени и задал ему вопрос:
- Откуда вы?
Скиталец улыбнулся, но ничего не ответил. Подошел и я и мы вместе с Димой стали его спрашивать на разных языках, откуда тот приехал. Ни английского, ни португальского, ни испанского Скиталец не понимал. Наконец я бросил взгляд на страницы его книги и узнал немецкий текст.
- Вы из Германии? - на ломанном немецком спросил я.
- Да, да, - заулыбался скиталец.



Как он оказался здесь? В чужой стране, без знания языка. На вид не скажешь, что он богатый турист, прилетевший в Лиссабон для осмотра достопримечательностей. Старые потертые кроссовки, небольшой рюкзачок, хозяйственная сумка - ну никак не делали из него буржуя-туриста. Да и не сидел бы богатый дядя с толстым кошельком в кармане на ступеньках памятника, читая книгу.
Скиталец был больше похож на странника, пилигрима, вольного путешественника...
Мы решили больше не нарушать спокойствия этого необычного человека. Я пожелал ему удачи и он улыбнулся мне в ответ. И эта улыбка навсегда застыла на фотографии. Улыбка неизвестного мне человека, от которой почему-то становится тепло на душе. Кто знает, может быть это просто я взглянул внутрь себя? Ведь запросто может случиться, что и я, постоянно скитающийся по разным странам, могу оказаться через несколько десятков лет вот с такой же седой бородой, читающим где-нибудь в центре Токио или Йоханнесбурга роман Достоевского на русском языке.
Как жаль, что фотография, умеющая останавливать настоящее и показывать прошлое, не может рассказать нам о нашем будущем. И что произойдет с нами потом, наши потомки узнают лишь из тех моментов, которые были выхвачены из временного потока коротким щелчком затвора.