От того, что ты  для меня не сбылась, я, конечно, не умер.
Лишь какая-то часть, может быть.
                                                Правда, часть - это больно.
Не скажу, что я счастлив, но меня-таки вытащил юмор,
Он немножечко чёрный,
                                  но тоже довольно прикольный.

А ещё кока-кола и виски - смешно, но спасли от запоя,
Так как - не водка, и, в общем-то, много не выпьешь.
Как ты сама? Что учить будешь этой весною?
Польский, английский, немецкий?
                                                      А, может быть, идиш?

А ещё не дала погрузиться в тоску, как в болотную глину,
Неубиенная в самой основе природа.
В общем, клин, как всегда, вышибается только лишь клином.
Разве что - кто вышибать будет этот
                                                    через три года?

Я - отлично кругом. Ты уже на рисунках - как память.
Всё - другое. Не так. Незнакомое, словно с начала.
Разве что всё же порою накатит печалью -
Как там, не больно в тебе МОЯ часть умирала?

Как ты сама? Хоть не падаешь больше, как птица
С неба - и в пол, об углы ушибая колени?
Ты прости, что и я  не сумел тебе сбыться.
Видимо, лишнего много  - куда его денешь?

Разве что руки - другие, нежнее, но крепче
Голову эту обнимут со всем, что в ней лишнего бьётся...
Ты не грусти. Без меня ведь немножечко легче?
Скоро март.
               Всех спасут одуванчики, счастье и солнце...