Мы были молоды и пьяны. Мы любили.
Мы верили, что мир у наших ног.
Он был не против. Но - недолог срок.
Одни остыли, а другие в мыле
так понеслись на бешеной кобыле,
что всё, что есть, на вымпел положили
и заслужили - с надписью венок.

И вот - другие молоды и пьяны.
Спешат смеяться, буйствовать, цвести,
у них печаль, как нужно, не в чести,
да и понятно - для чего грустить,
когда легко и нет камней в карманах?
А мы сидим и смотрим на экраны
на берегу у Млечного пути.

Он вдаль течёт молочною рекою.
Ему, скорей всего, и невдомёк,
кто молодой, кто очень старый бог,
он ждёт. В нём миллион дорог.
Он неизменен в вечном непокое.
И я на берегу его, не скрою,
сижу один. И чувствую порою,
как безгранично и безмерно одинок.

Но я не одинок. На побережье
нас много. Да и май невдалеке.
Мы ловим рыбу в медленной реке.
Она подходит к берегам всё реже,
но нам апрель поможет, есть надежды.
Они согреют нас. И свежий ветер,
и звёзды будут звать к себе, как прежде,
мы перед ними все пока что - дети.
Мы молоды ещё.

Смотри, как между
камней из наших мелочных забот
большая рыба к берегу плывёт!