Ты у себя там кормишь галок пирогами,
а я, как заведённый, по программе
хожу истоптанными девятью кругами
и сыплю разными словами наобум.
На подоконнике уселся мудрый ворон,
но он не балует понятным невермором,
а матерится, как сантехник под забором,
и шеей гнёт вопрос “Warum?“

Зачем? Не знаю, ничего не знаю.
Я мысли обрываю, обрезаю,
из них уже снежинка вырезная
стучит в стекло, где ворон выгнул грудь.
Сплошные ножницы, бумага, камень,
мои календари - как оригами.
А ты там галок кормишь пирогами...
Ну хоть бы написала что-нибудь.

Да, сам бы написал. Оно - бесспорно.
Зачем, зачем? Вопрос, понятно, вздорный.
Кто знает? Разве только поезд скорый.
Но поезда так медленно спешат.
И ворон. Этот чёртов чёрный знахарь.
Всё вопрошает. Да пошёл он на хрен!
Я, как над златом, над вопросом чахну,
да только ворон в том, увы, не виноват.

Кто виноват? Само собою - Герцен,
колокола звенящие под сердцем.
Но все они вопроса не решили.
Warum-warum... Ich weis nicht.
Напиши мне!