Всё заснежило, всё застыло.
То ли кажется, то ли было?
Вьюгой мысли разворошила -
не cменить ли на мыло шило?
не отдать ли за шило мыло?
Что нужнее? Поворожила б,
да забыла, как кровь по жилам
пробегает в степи кобылой
по траве под весенним ветром.
Не решила.
Дождаться б лета.

Летом будет, возможно, легче.
Будет проще. В лиловый вечер
тени мягче, понятней вечность.
Лунным светом разбудит нечто,
что с небес налетит, как кречет,
и невидимо стиснет плечи
да судьбе подтолкнёт навстречу.
А зачем? Что ходить - по краю?
Время лечит.
Все это знают.

Что ж менять молоток на гвозди?
Вслед за летом накатит осень.
Грозы смолкнут, многоголосье
птиц затихнет, а кречет оземь
грянет,
станет совсем не грозен...
Только красной рябины грозди
будут звать собираться в гости.
Так они ж зовут постоянно!
Бросьте, бросьте.
И так всё славно.

Не сиди у свечи, не думай.
Не ходи между стен угрюмой
пумой. Это не фунт изюма -
делать глупости. Будь разумной.
Ты их мало ли совершила?
Не меняй же на шило мыла,
не читай по узорам руны.
Неизвестны дары Фортуны,
и опасны бывают так же.

А без них эта жизнь уныла.

Что же в сумме?
Душа подскажет.