Ищем словА.
Перекатываем их под нёбом,
чтобы
в них уместить все наши чувства -
от самых главных
до промелькнувших лишних.
Кто бы их понял? Или услышал - кто бы?
Пусто вокруг.

Только спокойные ангелы
молча
сидят на крышах.

Но ты всё равно упорно
утрамбовать пытаешься в строчки
все пять сторон
горя, счастья
и безразличия ночи.
Хочешь наполнить смыслом предельно точным
весь миллион мыслей, в тебе звучащих,
впрочем,
все эти смыслы рвутся в неровные
очень неравные
клочья.
А слов настоящих опять-таки не выходит.
Но кто-то находит их и,
кажется, понимает.
И пишет тебе - наверное,
всё можно будет исправить в мае.
Вряд ли это судьба такая.
Ты позвони мне, ладно?
Ты смотришь,
и прячешься под одеяло срочно,
радости не включая.
Как бы - это не тот...
Это опять не та, что надо...

Ангелы головами качают
и курят нервно,
папиросы свои зажигая
от капель апрельского звездопада.