Замкнутые
Внутри своего тела –
Болеющего, стареющего,
В чём-то грешного,
Мечемся, напряжённые до предела –
Где ж оно?
Где оно, это самое счастье?
Где потоки тепла и света?
Может быть, это Света, Марина, Настя?
Нет, не это.
Но, вроде бы, рядом где-то.

Может, счастье укрылось в своде
Погружённого в тайны храма?
Мама, мама,
ты всю жизнь отдала работе,
Так скажи – может там
Оно?

Доктор милый,
Только не говори,
Что оно у меня внутри.
Ведь меня самого там как минимум три,
Или семь.
И счастья хочется всем
Семи.

А оно не уместится всё
В этом теле.
Доктор, ты посмотри,
Что оно делает:
Стареет. Болеет.
Счастья внутри не умещает.
Да и попросту – не различает
Ни несчастной любви от счастливой,
Ни звёздного неба от храма,
Ни работы до третьего пота
От полёта души к небесам,
А,
Ещё, временами
Не вмещает бессмертную душу
И, вместе со счастьем,
Бывает, выплёскивает её
наружу.

Счастье течёт по промокшим улицам,
Лёгким туманом в низинах стелется.
Тихо бредёт в облаках, сутулится,
Смотрит сверху, глаза - колодцы.
Где оно?
Да никуда не денется.
Завтра
Или уж в новой жизни,
Но -
к нам оно
Непременно
Вернётся.