Наверное, в каком-то из миров
сложилось так, что всё-таки в итоге
тебя я на руках носил, и в твои ноги
мой лоб, горячий от потока слов,
ронял под вечер, одолев по шагу
времён и расстояний долгий путь.
Иначе - почему порой уснуть
достаточно, и, словно на бумаге,
рисуется твой тонкий силуэт,
и колокольчики во тьме звенят так тонко?
Наверное, всё так - в том мире.
Только
он так далёк, что будто бы и нет.
А в этом мире я люблю царицу.
Она сиятельна - глазами и огнём,
который освещает небо днём,
она ревнива - потому не спится.
Она болтает чёрт-те что в постели
и сводит с мыслей ароматной кожей,
и на твои её колени не похожи,
да я ж твоих не знаю, в самом деле.
И этот мир прекрасен - до конца.
Пусть в нём бывают войны и болезни,
пусть он бывает до безумья тесен,
и я не вижу твоего лица,
но здесь - мой мир. Я в нём живу покуда,
и я хочу в нём жить, любить. Я - здесь.
В конце концов, и ты в нём где-то есть,
но только слишком далеко отсюда.

А тех пространств, где всё не так свершилось,
их много. Как прозрачных, лёгких снов.
И музыкой звенит тихонько вновь
твой колокольчик,
сквозь миров несовместимость.