Какая-то дурацкая погода.
Спина болит, не ладится работа,
и так в груди стучит неровно что-то,
что в голове - туман. И ломит хвост.
Слова в стихах никак не лезут в такты,
друзья не едут. Не хотят, однако.
Да ладно не хотят - вообще в Контакте
не отвечают на поставленный вопрос.

А раньше-то скучали, между прочим.
Погода, видимо... Недаром кошка ночью
то топчет одеяло, то соскочит,
а то на грудь залезет и глядит.
Да ладно - кошка. Вот друзья не едут.
Молчат. Им, видно, грустно где-то,
а, может быть, хотят дождаться лета,
чтобы отмёрзло что-то там в груди.

И всё наладится. Подумаешь - полгода!
Не так уж долго, ясно и ежу,
всему виной - холодная погода.
И я её, конечно, пережду.