Если бы каждому - всё сказать,
Или не всё - но хотя б немногое,
То, что мешает вконец дышать,
Стелется под ноги - вновь - дорогами,
Вышла бы - книга, тяжёлый том,
В жёлтой бумаге и мелким почерком, -
Лирики в прозе, стихов, имён,
Писем без адреса, странных очерков,
Писанных странным же языком.
Это - живёт, и оно сильней меня:
Не говорить о вас - ни о ком -
Значит - взорваться от восхищения,
Чтоб говорить о вас - нету слов.
Это - смешная моя беспомощность,
Это - причина, чтоб вновь и вновь
Утром - вставать. А то б - для чего ещё.
Если б всё то, что горит огнём,
Хоть обозначить - словами здешними...

Все мы, как водится, не умрём.
Это - равняется бесконечности.