Ты - где то там, далеко
дышишь -
кажется, не легко.
Ты меня не слышишь.
Думаешь о Париже, а пишешь,
чтобы я приходил, и что
я тебе - как далёкий принц
или ангел.
Рамки
твоих ресниц -
так странно -
не умещают дождь.
Дождь течёт через край.
Имя твоё - Май.
Ты по весне идёшь
облаком через крыши
выше полёта птиц.
Принц
вытирает пятна с пыльного монитора.
В комнате - неопрятно.
Скоро
принц станет белым-белым,
вздорным
и ... скучным, скажем.
Принцу даже уже не сорок.
Принцу не до Парижа,
это - октябрь рыжий,
это - осенний морок
с дымной печалью горькой
и - далеко не май.
А принцу не жаль нисколько.
Только
ты его не пугай
вестью своей тревожной -
не уходи за край.
Ад ли там, май, рай,
нужный ли или лишний,
но, если сейчас уйдёшь ты, -
ведь я тебя не увижу.

Это же - невозможно.