Перелётный птиц:
........
Но слава всем тем, кто так смел и отважен,
Что любит всё зная вперёд, безоглядно.
И пусть в одну реку нельзя войти дважды,
Но люди - не реки. Я ветер. Я рядом.

Чеширская:
Ты слышишь, как море шумит о разлуке,
Страдает и прячет под ракушки слёзы,
А я не умею скрывать свои муки,
И верю - расстались с тобой не серьезно.

Что утром откроешь ты двери, как прежде,
Бесшумный и нежный - войдёшь словно ветер,
С букетом ромашек, малины пакетик,
Обнимешь и скажешь: «Вот, зайчика встретил!»

Так сладко, губами ко мне прикоснешься,
И бабочек счастья, прозрачная стая,
Во все мои клеточки снова вернётся,
Ты рядом любимый…
«Я рядом родная…»

-----------------------
Проснулась от стука в промокшие двери,
Взметнулась, открыла: «Письмо! Распишитесь!»
Дрожащей рукою я вскрыла конвертик,
В нем ключ и три слова: «Забудь меня. Милый.»

Перелётный птиц:
Забудь меня. Забудь. И я забуду.
Я окунусь в глубокий мир беспечный,
Где все живут - сейчас. Не верят в чудо.
И слишком скучной представляют бесконечность.

Я всё забуду. Все слова и жесты.
Открытки с надписью "Всегда твоя, любимый".
Я буду вихрем бешеным летать от места к месту
И - забывать. И избавляться от идиллий.

И будет - солнце, море, ветер, волны, грозы,
Прыжки по скошенной траве - на те же грабли.
И только если дождь, я вспомню. Нет, не слёзы.
А плечи тонкие твои в блестящих каплях.

И тихо вздрогну, что ещё живу зачем-то.
Но, слава Богу, ты уже меня забыла.
И, слава Богу, я не знаю, где ты, с кем ты....
И счастье - есть. Вернее, счастье - было.

Чеширская:
Твой запах с ветром вдруг ворвётся в окна,
И пропитает волосы взлохматив,
Как много лет прошло, не важно сколько,
Давно лежит всё рифмою в тетрадях.

И так смешно теперь звучит «любили»,
Ты с нею счастлив, я желанна тоже,
И каждый стал хранителем идиллий,
Искоренив из памяти оплошность.

Уютный дом, друзья приходят редко,
Листать под пиво старые альбомы,
На фото ты и я в зелёной кепке,
Конечно, спросят: «не жалеешь?»
«Что вы!»

Зачем тогда храним воспоминанья,
И аромат услышав на прохожем
Вслед обернемся, твердо понимая:
«Нет, не она…»
«Опять не он…»
Но все же…

Перелётный птиц:
Там многоточие в конце. Следы по снегу...
Куда они ведут? Не знаю точно.
Быть может, в лето, а, возможно, в Лету.
Но, всё же, нет пока последней точки.
А снега не было ещё, когда стучали
колёса : всё, навеки, без возврата.
Он выпал позже, как покров печалям,
Судьба хотела скрыть, что виновата
в том, что казалось нам - мир так огромен,
что в нём искать ещё необходимо
другой руки, другого счастья - кроме...
А оказалось - мы неповторимы.
Ни во дворах, ни в миллионах улиц
нельзя найти других, таких же точно.
Мы не навек с тобою разминулись.
Там - тропкою по снегу - многоточье...