Весна
молотком отбойным
по сердцу стучит упрямо:
уж больно тебе не больно,
ты рано забыл про раны.
Станцуй
на асфальте танго
с дождём на резине зимней,
рассыпься по полустанкам, в узорах московских линий
беги
и вдыхай всей грудью
надежды пары и запах мечтаний о новом чуде,
ты ж - мастер волшебных траблов!
Взлети
выше крыш и сосен
в остатках клубов вулкана...
Стучит в телефон.
А после
в лиловой вечерней раме
сидит
за столом напротив
и гонит огонь по венам
и брови устало сводит, касаясь руки мгновенно,
и шепчет:
грустить не надо...
и пальцем круги рисует.
И смотрит - так виновато:
Ты тоже найдёшь.
Другую.

А я улыбнусь: Конечно!
Я ж птица, я дождь, я - ветер.
Мне - только бы до конечной.
Там кто-нибудь точно встретит.