И, вроде бы, всю зиму так ждал эту весну. Так хотелось тепла, света, зелени.
И вот - она ломится в окна, пахнет солнцем и травой, бьётся прибоем шума со двора,
смехом, зовёт парусами в небе, нескромно голыми, но уже живыми ветками деревьев.
А я что-то и не готов. В квартире играют философски-простые ритмы блюзов.
На торшере всё ещё висят новогодние шары. На столе - пачки исписанной бумаги, как всю долгую зиму.
Разве что никому не подаренный букет гиацинтов опадает на тумбочке фиолетовыми цветками
на тома производственных отчётов, которые нужно за сегодня прочитать и что-то написать.
Весна - она же в душе. И - то ли она там давно уже удобно устроилась в углу в мягком кресле
и молча смотрит грустными глазами, ожидая от меня каких-то слов или действий.
То ли просто обошла стороной, убедившись, что здесь ей делать нечего.
Чего-то ей здесь не хватает - то ли кого-то ещё не забытого,
то ли - ещё как следует не узнанного.
И поэтому ничего не изменилось.
Но уже апрель.
И этой ночью снова воскреснет Христос.
А вот воскреснем ли мы?
Вряд ли. Во всяком случае - ещё не к утру.
Хотя... кто это знает заранее?