Ну, а что ещё делать? Гулять и бездумно глазеть на прохожих,
Танцевать, удивляя своей неуместностью на дискотеках...
Если в сердце - пустыня, заполнить его невозможно
Всеми звуками или картинами этого века.

И не пишутся сказки. В дыму сигаретном и смене
Бликов огней на бокале шотландского виски
Невозможно придумать хороший конец приключеньям.
Ну а грустный конец и совсем нет придумывать смысла.

И Арбат протекает сквозь стёкла очков торопливо -
Пьяный, шумный, крикливый и гордо гуляющий мимо.
И, порой, вымогающий нагло ребятам на пиво,
А, порой, веселящий ужимками тощего мима.

И предвестием осени, тихо шурша по асфальту,
Я кружусь, я лечу среди пятен огней между прочих.
Оторвали от ветки меня, навсегда оторвали,
Я теперь - среди лета - осенний арбатский листочек.