Ну, подумаешь, ну, выбрал не ту - всё бывает.
Да, конечно же, немного обидно...
Так это ветер всё в глаза задувает,
Это - жизнь. И одиночество, видно.
Ох уж, этот хитрый мартовский ветер!
Да ладно, ладно... Разольём и забудем.
Мало что ли баб одиноких на свете?
Уж на что, мир, а на это не скуден.
А выбирать - оно бы надо умнее.
Чтобы ценила. И чтоб ждать не боялась.
Чтоб - за сердце, а не из-за денег.
И чтоб - нежность, а не пошлая жалость.
Выбирать это не просто - наука
Просочиться сквозь иголку до рая,
Тут сложнее слов без букв и без звука...

Вот только Ту - её ведь не выбирают.

Та - взрывает твою жизнь ураганом
И отключает осторожность и разум,
В ней Песнь Песней, и все суры корана,
Имена и зодиаки - всё разом.
Ведь Та - она Лилит и Диана,
И Юдифь, и Ариадна, и Веста.
Тут выбирай - не выбирай, это рана,
Тут размышляй - не размышляй, бесполезно.
Просто станет без неё, как без солнца,
Как без воздуха. Что толку искать уж?
Тут или есть - или нет, как придётся...

А вот, что выберешь, за то и заплатишь.

Бель поцеловала бессильно лежащее Чудовище и - о чудо! -
заиграла волшебная музыка, и Чудовище превратилось в прекрасного принца.
Принц встал, отряхнулся, причесался и сказал: "Так, сейчас быстро в койку,
а потом быстренько вали обратно в свою деревню. Для наследного принца у тебя
морда кругловата и больно уж крупноваты оковалки".
Отсюда мораль - да ну их на фиг, эти чудеса!
И вторая - прежде, чем целовать ЧУдовище, поинтересуйтесь, не был ли он в детстве наследным принцем.
Всё воспитание закладывается до восьми лет, а дальше только слегка корректируется.

Ученые: красивые женщины опасны для здоровья мужчины
Газета.Ru 2 часа назад

Всего пять минут общения с красивой женщиной такой же стресс для мужчины, как прыжок с самолета. Согласно исследованию испанских ученых, встреча с красоткой вызывает значительный всплеск уровня стрессового гормона кортизола в крови мужчин...
сообщает The Telegraph.
...
Исследователи пришли к выводу, что большинство мужчин в присутствии красивой молодой женщины обдумывают возможность начать ухаживать за ней. Особенно это правило срабатывает с незнакомками. Достаточно пяти минут, чтобы в крови мужчины произошел значительный всплеск кортизола, который свидетельствует о стрессе.

 

 

 

 

 

 

 

 

Ну, здравствуй, старый друг, дождливый Питер!

Театр Дождей играет непрерывно.

Сегодня я - в твоей дворцовой свите,

Растянутой, как шлейф Екатерины

По Невскому, Московскому, Садовой...

Ты мне всегда, как праздник, как подарок,

Ты открываешь створок стопудовых

Объятия и манишь из-под арок.

 

Ну здравствуй, здравствуй, Дон Жуан российский,

Любимец женщин - и не без причины,

В тебя они, как в холм капитолийский

Все влюблены, поскольку ты - мужчина.

(Москва-то - женщина. Большая и простая,

Она раскинет руки, ноги и заманит,

Она травой сквозь вены прорастает

И во дворах дрова как жизнь ломает).

А ты - мужчина. Личный, энергичный.

Ты холоден, блестящ и страшно ветрен.

Ты материшься аристократично

И прячешь под плащами эполеты.

Здесь каждый бомж на лавочке - художник,

Здесь каждый третий юноша - с гитарой,

Здесь женщины на эльфов так похожи,

Что можно всех снимать для Аватара.

 

У нас есть что-то общее, не скрою.

И я, как дождь порою сер и мрачен,

Но если солнце - мы блестим с тобою,

Как будто бы женились на Удаче.

Ты дорог мне. Но, се-ля-ви - так надо.

Увы, друзья порой обходятся дороже,

Чем те, кто день и ночь проводит рядом,

Кто ждёт, скучает, кто без нас не может,

Чем те, кто любит, где б нас ни носило,

Да, вот беда, судьба моя хохочет -

Как и твои, мои подруги так красивы,

Что бесконечно одиноко ночью...

Но я тебя люблю. Любовью нежной -

Развод мостов, крик чаек над волнами.

Мосты сведут. Опять взойдут надежды.

И ты, мой друг, бокал поднимешь с нами.

 

Фотографии A_Silver : Гуляем

Питер майский

Уехал в Питер, м. Балтийская, отель "Азимут".
Вернусь третьего, всем - до встречи!

А-С

Давай, мой друг, с тобой собой побудем.,
Забудем про Версаче или Прадо,
К чертям костюм для праздничных парадов
И спецкостюм с бронёй для тяжких буден.
Давай накупим колбасы и хлеба,
Заменим хреном дорогие суши,
Давай спасём друг другу наши души
Под вспышки самолётов в чёрном небе.
О, да, мы так круты, как тигры в клетке!
Но, чёрт возьми, всё время кто-то нужен...
И да, мой друг, я как всегда простужен,
А без тепла нет толку от таблеток.
Давай решим, что мы сегодня - не герои
И будем грусть топить в высокой кружке...

Есть в мире счастье - плакать не в подушку,
Смотреть в глаза и быть самим собою.

Про нерешительного рыцаря
Про решительного рыцаря

Он встаёт на рассвете, на кухню бредёт в трусах.
Смотрит в окно - ну, и что там, в иных мирах?
На балконе под ветром танцует бумажный сор,
за домами янтарно-багровый горит костёр.
Чашка кофе. Горячий - до боли - душ.
Ах, как ночью в глазах луны растекалась тушь!
А ведь - женщина. Хочет, как все, тепла...
Впрочем, пора. Не до женщин, мой друг. Дела.
По дороге - канкан из берёз. Апрель.
У него сотни планов. И надо ещё успеть
выбраться в Питер. По Радуге пробежать.
Это счастье, что некогда просто ждать.
Это счастье - свобода и силы жить.
Не догонять. И памяти не ворошить.
И только изредка - снегом по голове:
Господи! А ведь её у меня нет.

А поеду-ка я на майские гулять по Питеру.

Весна
молотком отбойным
по сердцу стучит упрямо:
уж больно тебе не больно,
ты рано забыл про раны.
Станцуй
на асфальте танго
с дождём на резине зимней,
рассыпься по полустанкам, в узорах московских линий
беги
и вдыхай всей грудью
надежды пары и запах мечтаний о новом чуде,
ты ж - мастер волшебных траблов!
Взлети
выше крыш и сосен
в остатках клубов вулкана...
Стучит в телефон.
А после
в лиловой вечерней раме
сидит
за столом напротив
и гонит огонь по венам
и брови устало сводит, касаясь руки мгновенно,
и шепчет:
грустить не надо...
и пальцем круги рисует.
И смотрит - так виновато:
Ты тоже найдёшь.
Другую.

А я улыбнусь: Конечно!
Я ж птица, я дождь, я - ветер.
Мне - только бы до конечной.
Там кто-нибудь точно встретит.

Понимаешь, я всё время что-то не так делаю: вечерами листаю экран, а жду отклика,
и стихи - все он ней, как будто она первая, а она - последняя, и всего лишь-то.
Я зову с собой вечерами бродить по городу, а сижу по углам кафе, и глазами-лужами
всё смотрю, молчу да киваю коротко, а потом не звоню, потому что не знаю - нужен ли.
Покупаю зачем-то вина две тыщи пятого, дорогие вина до неприличности,
а вот пью виски Артура бородатого - безо льда, на кухне и под яичницу.
И всё жду, что кто-то меня из тишины выманит, словно тут спасателей где-то стоит очередь,
а они разве что под Воронежем или в Киеве, и, уж точно, все поголовно годятся в дочери.
Не успеешь проснуться, а день, как обычно, к вечеру, а, всё кажется, время течёт так медленно.
И всё так - не так... а сказать, почему-то, нечего. Разве только что про любовь. Последнюю.


фото (с) Cormac Hanley

Мир торопится поделиться своим счастьем,
Радостью, нежностью, новой своей любовью,
Мир торопится в розовый тон раскрасить
То, что вчера было раной в груди и болью.

Спасибо, конечно, миру, ты так радушен.
Всюду весна бурлит, ну куда тут деться?
Жаль, что мне счастья, видно, совсем не нужно.
Просто некуда деть его, если отрезано сердце.

Я б поделился с тобой всей своей тоскою
И одиночеством. И тишиной - до края.
Но понимаю - этим, верняк, не стоит.
Этого в мире и без меня хватает.

Мы же сильные, смелые, мудрые, в самом деле,
Мы же взрослые, клёвые, мы - ого-го какие!
Мы уткнёмся в подушку. Бессонницу с ней поделим.
А под утро подарим ей детские сны золотые.

Может быть, и взаправду
                      посвятить ей всю эту жизнь?
Все эти ночи, звёзды,
                      все строки своих стихов?
Огненные закаты,
                      танцы с луной в тиши,
Рваные злые грёзы
                      с пульсацией у висков?
Cчитать километров ленты
                                и целовать дожди,
Мчаться в рассвете, чтобы
                             просто проехать там,
Где слышались звуки флейты
                                 тоненько впереди,
Чтобы как прежде только
                             пройти по её следам.
И стучаться башкой об стены,
                          в линолеум вбить себя,
Чёрным немым узором
                                     ни от чего ключа,
Не верить ни в перемены,
                                 ни в обещанья дня,
И танцевать под взором
                                  ангела у плеча.
Любит - не любит.. Ладно.
                                 Всё унесла вода.
Счастья не будет. Ляд с ним.
                                 Есть память о тех ночах.
Кто там кого достоин?
                                 Это же - ерунда.
Все мы достойны, в общем,
                                 виселицы палача.
Мало ли в счёте? Много?
                                Да, велики грехи -
Невелика расплата
                            за счастье в моей судьбе.
Я расплачусь по счёту:
                              Память. Свеча. Стихи.
Сдачи сдавать не надо.
                                   Сдачу оставь себе.

   

Фотографии A_Silver : Гуляем

Парад мыльных пузырей

Фотографии A_Silver : Гуляем

Парад мыльных пузырей

Фотографии A_Silver : Гуляем

Парад мыльных пузырей

Перелётный птиц:
Что ж ты опять мне снишься, моя печаль?
Ты же осталась в памяти, как рассвет.
Помнишь - последняя ночь была, как свеча?
Но она догорела. И больше рассветов нет.

Ты её подарила на память мне, как каприз.
Больше я не хочу - на минуту, на сон, на час....
Разве только - на всю - сколько хватит - жизнь,
Разве только на вечность - одну на нас.

Ты же сама тогда погасила огонь в глазах.
Что же ты снишься? Зачем они так грустны?
Если б не ты, я б в другие смотрел во снах,
Если б не ты, я другие бы видел сны.

Что мне сделать, чтобы - ни звук вдалеке, ни тень,
Ни силуэт в автобусе за стеклом?
Ох уж мне, эта весенняя канитель!
Ох уж мне, этот апрель за любым углом!

Больше не снись. Я свободы ловлю ветрА,
Вот уже где - эта зимняя злая грусть.
Ты мне не снись. Мне тебя позабыть пора.
Или я тоже в отместку тебе приснюсь.
(c) Г.Грин

Чеширская:
Я все пытаюсь уйти от нас, и надеваю улыбку вновь,
Что там за ней? Много нежных фраз, в каждой из них – на двоих боль,
Я засыпаю, считая сны, где приходила тайком к тебе,
Ты не мечтаешь? Не нужно лжи, мыслями, взглядом - ты весь во мне.

Кто разорвал у сердец нить? Кто запретил вспоминать, звать?
Вместе решили за все простить и навсегда не хотеть знать.
Ночью уснет твой и мой дом, души дают всем желаньям свет,
Может опять я к тебе в сон, а ты мне в отместку...
Пожалуй...
(c) Чеширская


Перелётный птиц:
пожалуй - нет.
Эта нить на шее уже не даёт вздохнуть.
Здесь на деревьях почки набухли, как свет зари,
здесь берёзы к любви свою обнажили грудь,
а прижать и взять не даёт эта нить внутри.
Отпусти ты её совсем, разорви как сны
разрывает утром внезапный весенний гром,
дай впустить мне в себя сполна аромат весны.
Или просто молча войди в мой дом.
(c) Г.Грин

Чеширская:
Ветром, эхом седой луны,
Ароматом весны войду,
Принесу снова боль в сады
Где надежды твои цветут.

Будь свободен, открыт звезде,
Та, что где-то тебя зовёт,
Ты на память возьми себе
Высоту, мне оставь полёт.
(c) Чеширская

Время - 14.30. У Праги.

Да, я ж не доложился! Я-таки был в среду на ф-те журналистики на презентации сборника \"Луча\".
Правда, там была тьма народу, забитая до потолка 201 аудитория. Выступала целая куча различных поэтов, начиная с И.Волгина и кончая ... не знаю кем, потому что после часу стояния в дверях я понял, что до конца мне так не дожить.
Купил сам сборник и книжку любимой Венеславой Олеси Николаевой. Книг Веро4ки, к сожалению, там не было.

Но сборник действительно неплох. Цитирую особенно тронувшее из Веро4ки:

"Дай Бог труду, что нами начат, когда-нибудь найти своих., пусть все стихи хоть что-то значат лишь для того, кто создал их. Пусть это мы невроз лелеем, невроз всех тех, кто одинок; пусть пахнет супом, пылью, клеем наш гордый лавровый венок. Пусть да, мы дураки и дуры, и поделом нам, дуракам.
Но просто без клавиатуры безумно холодно рукам".

PS В понедельник несу наш сборник в типографию.

В следующее воскресенье в столице пройдет ежегодный парад мыльных пузырей. Традиционно запуск радужных шаров приходится на первое воскресенье апреля. Но в этом году день фестиваля перенесли.

- Дату мы решили поменять на 11 апреля. Все-таки будет несколько теплее, - пояснили организаторы.

Хоть это и будет уже пятый по счету запуск "хрупких" шаров, устроители праздника обещают яркое зрелище. В социальных сетях уже формируются целые отряды участников. Продумывают все - от карнавальных костюмов до уникальных рецептов. Признанные мастера даже делятся технологией приготовления самого большого и "долгоиграющего" на солнце мыльного пузыря - смешать 200 гр. моющего средства, 600 мл. воды и 100 мл. глицерина.

Осталось всего 2 вопроса. Во сколько и кто?

Народ. Объясните мне срочно, что там будет 11 апреля на Арбате?
И во сколько, и кто собирается идти. Хочу пойти пофоткать. Но в компании было бы веселее.

"Поэтому забудьте о том, что вы видели в фильмах и читали в романтических книжках. Это не мелодрама, и хэппи-энда не будет. Потому что конца вообще не будет, пока я не умру. И не настанет такой день, после которого я до конца своих дней буду жить долго и счастливо".
(с) Kuro_no_Pristo


Хэппи-энда не будет, мой друг, до последнего вздоха.
Будет ночь или день - будет болью и счастьем взрываться эпоха,
Не настанет тот миг, за которым - одно только счастье,
Потому что ни свадебный туш, и ни тайны причастье
Не закончит стомерный наш фильм, и огня не остудит,
Что горит между рёбер в груди - хэппи-энда не будет.
Можешь всё позабыть и до дыр истереть воспалённую память,
Можешь в черепе ящик до самой макушки заспамить,
Сотни запахов грудью впитать в вихре солнечных буден,
Это будет ещё не конец. Хэппи-энда не будет.
До того, как откроется долгая лестница к звёздам
Будет смех и печаль. И восторг. И последние слёзы.
И тогда уже вот - хэппи-энд. И конец киноленте.
И - как титры: Он тоже любил. Даты жизни и смерти.

Если вам в Москве всё ещё грустно этой весной - сходите в театр Оперетты на Легара или Кальмана.
Чудесный классический зал, яркие костюмы, живая музыка в очень хорошем исполнении, прекрасные голоса, лёгкий ненавязчивый юмор, атмосфера праздника и веселья.
А какой кордебалет!

Сегодня были на Весёлой вдове. Совершенно спонтанно и случайно - на лишний билетик.
Фразами спектакля, конечно, стали
"Имидж - ничто. Не дай себе просохнуть!"
и - просто топ - "Чем меньше женщину мы любим, тем больше времени для сна"!

А Юлька La_Lavande с белыми тюльпанами в руках выглядит живой весной.

Я забываю язык глаз и язык рук,
шёпота тёплых волос и ответов плеч.
Я когда-то его понимал лучше, чем звук,
Я когда-то его любил больше, чем речь.
Я забыл разговор птиц и язык штор,
Мерных капель дождя за двойным стеклом,
Помню только - они всё вели спор,
Сколько воды за минуты любви утекло.
Я теперь не могу их понять никак -
слов не расслышать в шумной минут реке,
всё тишина заглушает - и ритм, и такт...
Поговори со мной на их языке.
Поговори. Чтоб я вспомнил язык губ,
шеи движений, дыханья, ногтей вскрик.
Я б перевёл, что в груди у тебя стук
с сердцем моим на одном языке говорит.

Жизнь идёт по спирали.
В начале - широкий круг
встреч и улыбок, до смерти друзей, подруг,
переживаний и глупых, смешных потерь. Хлопает дверь,
падает снег разлук. След заметает неистовая метель.
Вишня цветёт, заменяя ушедший снег. Это весна к нам приходит сквозь стены. Вдруг.
Это новый виток. Начинается новый век.
Всё теснее твой круг.
Скалы дробит прибой.
Мир по кругу летит к ноябрю, как заводной. Сохнут русла усталых могучих рек.
Боль от взрывов опять измеряют по росту валюты к рублю.
Солнцу хочется крикнуть: Постой! Ведь она не со мной!
Мир замирает. Но стоит сказать "люблю",
Как смыкается круг.
И приходит к тебе одной.
Или к нулю.