Вообще, прочитав полностью текст, сопровождающий сообщение о смерти В. Галкина
http://news.mail.ru/society/3445201/
более всего испытываешь чувство стыда - за журналиста, у которого не нашлось больше ничего сказать,
за родителей, которые его (журналиста) воспитывали, и за российскую журналистику в целом.
Я искренне сочувствую людям, для которых В.Галкин был близким человеком.

Сказочнику Р.

Понимаешь, мой друг, нас на самом-то деле практически нет.
Мы с тобою - из тех, чьё с трудом произносится имя.
Есть финансовый кризис. Значение снов. Сообщенья газет.
В общем, есть всякий бред. А нас - нет.
И здесь дело, как будто б, не в том, что мы стали другими.

Просто мы - это эхо от звука дождя и круги на воде.
Просто мы - это только обрывки от снов - пополудни.
То, что, вроде бы, близко, но всё же - нигде. И везде.
Мы с тобою из тех,
Что понять и принять очень просто, но слишком уж трудно.

Что-то, правда, как будто бы было, но слишком давно.
Пара слов. Пара фраз да колечко - не очень-то много.
Нас практически нет. Есть лишь что-то такое... из утренних снов.
И вот это, конечно, приятно - понятно без слов.
Так как этим мы чем-то похожи на Бога.

Почему-то самое обидное не то, что перестают любить, забывают, начинают новую жизнь, в которой мне нет места, а то, что в разговорах и текстах называют меня "один мой знакомый".
Один твой знакомый, дорогая, до сих пор тебя любит, но, раз пошла такая пьянка, лучшее, что один твой знакомый может сделать - промолчать.

"был один рыжий человек, у которого не было глаз и ушей. у него не было и волос, так что рыжим его называли условно.
говорить он не мог, так как у него не было рта. носа тоже у него не было.
у него не было даже рук и ног. и живота у него не было, и спины у него не было, и хребта у него не было, и никаких внутренностей у него не было. ничего не было! так что не понятно, о ком идет речь.
уж лучше мы о нем не будем больше говорить."
(Д. Хармс)

Действительно, лучше не будем.
(c)

Ну, финал в Ленкоме просто потрясает.
А в целом - в МХТ играют, как грустно-красиво уходит прошлое и приходит новое,
а в Ленкоме - как всё это трагично.
Гуляя по Тверской ощутили дополнительное чувство гордости за Родину.
Магазины одежды там работают до 22-00, а книжный магазин - до часу ночи!
Йесссс! Мы не загнёмся никода!

Сегодня идём на "Вишнёвый сад" в Ленком. С А.Збруевым, А.Захаровой и Л.Броневым.
Специально, чтобы сравнить с постановкой в МХТ.
Вообще, я люблю слушать, как одну и ту же вещь играют разные исполнители.
Особенно - классику. На классике лучше всего заметна разница. Но это - касательно музыки. Надеюсь, что в театра это тоже так же интересно.

наверное, можно делать выводы, кто воспринимает тебя, как мужчину, а кто - как нечто виртуальное. Как вы думаете?

"А ты встреть меня {так,как ещё не встречали прочих,
Не гадай,что я буду творить,что - внутри - творится},
По приметам - дорог, расстояний, судьбы многоточий -
Как свою Жар-птицу "
(с) За-зеркалье

Я бы встретил тебя, как свою Жар-птицу,
да её ведь нать - сразу в клетку с неба,
только птицу-жар надо б - в рукавицы.
А не мне - не то, что перчаток нету,
даже кожи нет на сожжённых пальцах,
сразу - нервы, вены, и - в кровь, как в омут.
И безумных ангелов в небе танцы,
до последних звёзд. До Армагеддона.
А жар-птице нужно лететь куда-то,
чтобы песни петь. Чтобы - ближе к свету,
чтобы осень оканчивалась листопадом,
а за ним опять начиналось лето.
И - без всяких зим. Без дождей осенних,
ожиданий долгих в узорах клетки.
Я же - тоже, в общем, как птица Феникс,
не умею долго сидеть на ветке.
Разве только - теперь уж в полёт последний
мне всего осталось взлететь на воле,
и - аминь. Возрождаться опять из пепла -
слишком больно
.

Настоящая женщина всегда знает, как повысить мужчине настроение!
Приятно было его получить.
Ибо "женщина должна уметь менять платья"!

Читать далее

На всякий случай, чтобы было понятно.
В разделе "музыка" временами будет появляться то, что не имеет отношения к музыке как таковой.
Это я просто решил почитать свои стихи под гитару. Для облегчения восприятия ритма.
Песни - это отдельная история. А стихи я читаю под три аккорда, чтоб не отвлекаться.
Принимаются претензии к дикции и авторской интонации.

Слышишь, как ветер снова поёт в ночи?
Ищет чего-то. Зовёт посреди зимы.
Просто послушай. Десять минут помолчи.
Слышишь тональность? Это тональность "ми".

Ми - это я, что остался навечно в той,
Что никогда не войдёт в этот тихий двор.
Ми - это ты, что когда-то была со мной.
Это тональность нежности - ми-минор.

Ми - это Минск. В листьях осенних гамм.
Отблеск свечи. И заката в окне кармин.
И миры - безраздельно, бессчётно - к твоим ногам -
Только возьми. Это тоже тональность "ми".

Ми - это мили, разорванные по частям,
На восьмые. На смятые в складки сны.
И жасмин твоей кожи. И брошенный на пол стяг,
Знамя проигранной мной навсегда войны.

Ми - это миг. Миг, когда рвут струну.
Это " милости, Боже", и следом "умри, аминь".
Слышишь, в соседях собака кричит во тьму?
Знаешь тональность? Это тональность "ми".

Милая, что ж ты? Сколько веков подряд
Петь мне "My mystical, where do you go from me?"?
Слышишь - колёса под сердце в ночи стучат?
Снова зовут.
А ведь это тональность "мы".

В глубине неживых пространств - Земля.
Там, на Земле, белым пятном - снег.
В белых объятиях, в снежных объятьях дня -
Город. Ему девятьсот лет.

В городе вьётся белых дорог змея.
Улицы, парки. В белых снегах мосты.
А в глубине дорог - дом. Там, внутри, я.
А внутри меня сердце. И в нём - ты.

Ты, а вокруг - тишины золотой звук.
Стены квартиры чужой. И вокруг - зной.
Маленький город. Ленивой реки крюк.
Купол над ним - зелёный и голубой.

А над небом - пространств неживых шар.
Звёзды. Я им потерял счёт.
Я - звездочёт. Только звёзды считать устал.
Только время теперь сквозь сердце моё течёт.

"I am love's soldier!
I wait for the sound"
(с) Sade Adu


Да, то должен быть звук. Он не слышен другим,
на пределах частот. На немыслимых мегагерцах.
И от этого звука вокруг
возникают круги
тишины.
Холодеет живот.
И вскрывается панцирь на сердце.

От него в небосводе взрывается переполох.
Воробьи начинают безумно орать соловьями.
И сквозь стены проходит
неистовый солнечный вздох.
Стёкла вон вылетают
и в землю стекают ручьями.

И пылают огнём складки давних событий и дат.
И сминается крик беспрерывной отчаянной боли.
Я услышу его.
Я - убитый трёхкратно солдат
на войне, где убит,
тот, кто смог разделиться с любовью.

Это должен быть звук. Очень тихий, как пахнет сентябрь.
Так, как шепчет трава, и как голову звёздами кружит
даже в темени вьюг
небосвод - в ожиданьи тебя.
В нем простые слова.
Их четыре:
Ты тоже мне нужен.
.

В связи с тем, что вчера я был оппонентом на защите диссертации в МГУ, сегодня устроил себе день оголтелой лени.
Потому что голова с утра раскалывалась - ну, от умственного напряжения, конечно :)
Защита прошла прекрасно, к тому же я заработал аж 718 рублей! Хватило как раз на такси.
Зато днём с Ксюней сходили в магазин, заодно накупили фильмов, в том числе я приобрёл, наконец, себе "Джентельмены предпочитают блондинок" с Мерилин Монро и "Унесённых ветром" с Вивьен Ли.
Посмотрели "Чёрную молнию" Бекмамбетова. Прелестно, забавно.
Сюжет, конечно, для комиксов, но снято легко и увлекательно.
И было приятно вновь увидеть в фильме 611-ю аудиторию Геофака МГУ.
А фраза "Больше тебя здесь получаю только я, и то меньше" нас, конечно, расколола.
Но, самое главное.
Я купил-таки себе последний диск Шаде!
Из всех женщин с чёрным цветом кожи есть только одна, которую я просто обожаю, и был бы готов умереть счастливым от одного прикосновения. Она прекрасна. Нет, бывают, конечно чернокожие эфиопские красавицы - с точёными чертами лица, с длинными ногами и т.п., я знаю. И она на них совсем не похожа. Но она реально прекрасна, если у человека есть уши.
Я сижу и слушаю, слушаю. Тихое счастье...

Уходить в никуда - это просто.
Это - в тиканье стрелок на стенах,
И в капели счастливые слёзы,
В кадры снов, до стыда откровенных.

Это - вниз. В тишину. Чтобы ночью
Вдруг понять, как же выглядят нежно
Одиночества тёмные очи
И бесстыдны улыбки надежды.

В никуда - это в небо и в холод,
В наблюдение, как ты красиво
И как смело проходишь сквозь город.
Одиноко. Но гордо - на диво.

Это - в дней полутёмные шторы
И в неспешные сборы на вечер.
В зеркала. В "сам с собой" разговоры,
С окончанием: "время излечит".

Это просто. Спокойно и сонно.
И светло. Это тихо и мило.
Я тебя научу. Я же помню
Всё, чему ты меня научила.

Кто может рассказать, где посмотреть, как организовать в посте опросник?

Давай мы сыграем такую пьесу,
как будто бывают на свете сказки,
как будто бы нам с тобой интересно
смотреть на заката больные краски.
И (будто б) ты любишь, как на балконе
щекочется снег, зажигаются окна,
и то, как я грею твои ладони
и как беспокоюсь, чтоб не промокла.
И (будто бы) я зажигаю нам свечи,
а ты - словно кошка на мягком кресле,
И тихо. И больше заняться нам нечем,
как петь под гитару протяжные песни,
Шато виноградников пятого года
пробовать, долго играя бокалом.
И что всё равно - что там за непогода,
и что я искал... и чего ты искала.
И я замолчу. Я возьму твои пальцы
и спрячу в свои их, как будто в замочек.
И тихо спрошу: "Может, можешь остаться?"
А ты улыбнёшься: "Да, могу, если хочешь".
И будут светиться во тьме твои плечи,
и будет шептаться... и будет не спаться.
А утром я в пальцы вложу тебе ключик,
Как знак, что надолго нельзя расставаться.

Фотографии A_Silver : ЦДХ

ЦДХ фквраль 2010

"Есть три вещи, на которые человек может смотреть бесконечно: как горит огонь, как течет вода, и как другие люди что-нибудь делают" (с)

Ты - поток, ты - вода.
Я могу любоваться тобой бесконечно.
Ты течёшь в никуда
Постоянно изменчива и безупречна.
И - ни глаз оторвать,
Ни вокруг оглядеться с тобой невозможно.
Только взгляд твой искать,
Забывая о будущем, как и о прошлом.
В нём играет рассвет,
Отражается небо и ангелов крылья,
Только пламени нет,
Потому что недавно его погасили.
Мне б зажечь, да - беда -
Эти руки не свечи, а белые реки,
Не огонь, а вода,
Засмотревшись, поэты в ней тонут навеки.

Значит, кофе возьмём?
До обители снов ещё час добираться...
А была б ты огнём.
Я б, наверное, просто не смог оторваться.

Вы далеко, мой друг, у Вас цветут оливы,
А здесь - до мая не один десяток вьюг.
Но, всё же, замирает сердце дивно,
Когда на голубом экране вдруг
Всплывают Ваших тёплых строк узоры,
И всё светлей становится вокруг.
Увидимся ль когда? Увы - не скоро.
Но я по-прежнему люблю Вас, милый друг.

Вчера уже третья из моих друзей поведала о том, что ей вдруг ну очень понравился некий очередной МЧ, и она близка к тому, чтобы потихонечку поехала крыша. Сильвер, конечно, мудр и рассудителен... он всё понимает и даёт умные советы.
Но, блин...
Впрочем, это, очевидно, показатель того, что скоро действительно весна. И это, несомненно, радует и дарит новые надежды.

Цитирую на память чуть ли не сегодняшний пост Хлопай Ресницами.
"Выразить человеку любовь и не подписаться, это всё равно, что звонить возлюбленным и измененным голосом спрашивать Василия Алексеевича". Добавлю к этому - причём в три часа ночи! Я же спать теперь не смогу!
Да, да, да, мне оооооочень приятно. Мало того - я это просто обожаю.
Но кто?
"Коль старушка, будь нам мать,
Так и станем величать.
Коли красная девица,
Будь нам милая (ну или, на крайний случай) сестрица" (с)

Обожаю эти американские фильмы про любовь. Они даже фразу:
"Ну, мы можем КУДА-НИБУДЬ с тобой пойти" могут произнести так,
как будто долго напряжённо думали и, наконец, сделали великое открытие.
Прелесть, какой жизненный идиотизм!

М.Я.

Всё изменяется, течёт, летит куда-то,
И без следа сошли остатки наших слёз.
Одна любовь не исчезает без остатка,
Она осталась - в миллионах звёзд.

Нас разделяют годы, а не мили,
А всё же в небе огонёк горит.
Пусть Вы не любите меня. Но Вы любили.
И пусть любовь от бед Вас сохранит.

Понимаешь ли, милая, это играет джаз.
Старые темы - им несколько тысяч лет.
Каждый мотив был известен ещё до нас,
Миллионами губ он не раз был уже пропет.

Кажется, что их никак совместить нельзя,
Кажется, мы так по-разному их поём,
Тема твоя: Боже мой, как он любил меня!
Тема моя: Чёрт, ну как я любил её!

Видишь ли, нежная? это струится джаз,
Древние темы - им сотни и сотни лет.
Но никто не сыграет этот вот парафраз,
Как мы сможем с тобой - и в этом его секрет.

Переплетаются взгляды, тональность уходит вниз,
Где-то под лёгкими в тело уходит звук.
Where do you go? - выдыхает у стойки мисс,
What do you want from me? - втОрит ей скрипка вдруг.

Слышишь, печальная? это взлетает джаз,
Старые темы - им несколько тысяч лет.
Саксофонист закрывает глаза - экстаз.
Кроме него никого в этом мире нет.

Переплетаются темы, как пальцы холодных рук,
Переплетаются жизни в изменчивом ритме фраз.
Это рождается новый волшебный звук,
Это рождается новый и вечный джаз.

Вчера Марс был между Солнцем и Землёй, что привело к обострению военных действий на заскучавших и практически заснувших личных фронтах.
Потери неисчислимы. Но штаб спокоен - попытки неприятеля деморализовать войска не прошли. :)
В Москве обещают потепление.
А я улетаю с дочерью на неделю к Красному морю.
Роуминг не дёшев, шлите смс :)
К воскресенью вернусь.
Всем - удачного потепления.

Самое сложное - это прощать людям ошибки, сделанные нами.

(для Н.К.)

М.Я.

Ныне и присно, и вовеки веков
Я изгоняю тебя из снов,
Из развёрнутых тысячи ста витков
Памяти, капель моих стихов
Вьюгой кричащих во тьме снегов,
Пламенем, нервным узором слов
Из ночного молчащего Ничего,
(Где ты там? В сердце? Я вырву его!)
Из упрямых холодных кусочков льда,
Что на мир не насмотрятся никогда -
Стает замёрзшая в лёд вода,
В сердце вопьётся трава лебеда,
Грянет весна и прольётся синь,
И журавлей её взрежет клин,
Тропы застелет трава полынь,
Это уж мне - ты положь да вынь,
Но отныне - покинь мои сны.
Аминь.