Невозможно не признать отчаяние, которое завладевает как-то тихо, изнутри всем сознанием, когда принимаешь реальность. С точки зрения простой прагматики, с той точки зрения, по которой живут почти все.
И наши прекрасные детские сказки разбиваются вдребезги о понимание мира, мечты рушатся, столкнувшись с симпатичным, но на самом деле чуть придурковатым принцем. А, казалось бы, хочется то совсем чуть-чуть – непреодолимого жгучего счастья. Идеала. Чтобы не нужно было думать о мелочах, таких пошлых, будничных, чтобы цветы, подаренные свежими, не вяли на следующий день, потому что продавец держал их в морозилке, чтобы у возлюбленного не было дырки на вчерашнем носке, чтобы ты не залила в кафе неловким движением рубашку, вместо того чтобы изящно отпить из чашки, с лукавым прищуром взглянув на собеседника.
Вот, ты такая воздушная, идешь по улице, на тебе милое летнее платьице, воздушная прическа, каблучки. Светит солнце, по-летнему приятно и тепло. В этот день обязательно должно случиться что-то невообразимо хорошее. Ты обязательно должна встретить своего принца. Конечно, не на белом коне, но хотя бы на «Мазде».
И, наконец, совсем улетев куда-то в это почти уже осязаемое счастье, и успев родить ему троих детей и вместе состариться, ты застреваешь шпилькой в булыжной мостовой. Нога подворачивается и ты падаешь. Громко и сильно. Как шкаф. Солнечная мостовая в твоих глазах резко переворачивается и показывается с изнанки, потому что приземлилась ты куда-то в грязь, коленка разодрана, шпилька почти отломана, но тебе предлагает помочь встать весьма «милый» мужчина из дружественных нам стран: «Вай, дэвушка, какой красивый упал, давай памагу!». И премило улыбается вам золотым зубом.
Вот и все. Конец. Мир сломался. И не помогут ни Мопассан, ни Бальзак. И было бы смешно, если бы не было так грустно.
Тогда начинаешь строить весь мир, которого так не хватает сама. Начинаешь фантазировать, и приписывать людям качества и поступки, которыми они на самом деле не обладают. Не для этой реальности, а просто так, для себя. А позже начинаешь путать, что ты нафантазировала, а что существует на самом деле.
Дальше – больше. Тебе говорят, что ты летаешь в облаках, что тебя приходится окрикивать по нескольку раз, чтобы ты хоть как то отреагировала. Тебе становится интереснее Там, чем Здесь. Потому что там ярко, каждый раз по новому, и каждый раз именно так, как ты хотела. А тут, ты все больше и больше разочаровываешься в жизни. Да и в красоте противоположенного пола. А противоположенный пол этого видимо не понимает и периодически как будто специально просто шокирует тебя своим поведением. То ему не хватает денег, чтобы заплатить за тебя в кафе, он занимает у тебя, обещает в ближайшее время вернуть и потом, исчезает. То, разыскав в мутных просторах Сети, прекрасного и возвышенного поэта, ты, наконец, почти поверив в свое счастье, идешь на встречу, а после пары часов в дешевой пивнушке этот поэт в стоптанных ботинках пытается пригласить тебя домой на чашечку «кофе» и ты опрометью бежишь домой.
Именно поэтому если присмотреться, можно встретить в парках города, на набережных и на детских площадках, одиноко гуляющих, качающихся на качелях, сидящих на лавочках молодых девушек. Они гуляют с романами под мышкой. Они не видят того, что на самом деле происходит вокруг. Хотя… их сложно заметить, так что вы, скорее всего, не обращали внимания. Потому что на самом деле, они не Здесь. На самом теле они Там. И пока что им Там намного лучше.
