Не нужно сотнями листов
Еженедельно, монотонно,
Себя в чернила превращать,
Свою печаль, свою скоромну.

Чтобы себя считать поэтом
Не нужно в кровь ежеминутно
Рвать утомившуюся душу.
Чтоб рассказать о ней кому-то

Не нужно думать о былом,
О том что было, но ушло,
Что муза поросла быльем
Что это было и прошло.

Даже в спокойствии реки,
Что томно катит свои воды
Есть и зыбучие пески,
И мели, омуты, и броды.

Поэт не тот, кто пишет обо всем,
Не тот, кто пишет постоянно.
Поэт лишь тот, кто трудится душой
Неугомонно, непрестанно...